Глава 41 - Арена накренилась •
Арена не была тихой, но хаос сгустился.
Исчезли случайные стычки, отчаянные выпады в погоне за славой. Осталась чистая концентрация. Меньше бойцов. Более явное намерение убивать. Сильнейшие пережили бурю, и осталось лишь пламя под пеплом.
В течение первых десяти минут огромное число участников сократилось всего до тридцати. Все были либо второй, либо третьей звезды.
В самом центре всего этого оставался принц, наблюдая, судя и оценивая. Не было смысла во всей этой крови без обещанных им наград.
Наград королевства Игария. Столь же древним, как центральный континент, с ресурсами, о которых слагали легенды тысячелетиями.
Лисара Селит продвигалась вперед с тем же размеренным ритмом, которого придерживалась с самого начала — ни разу не нарушив стойки, ни разу не сбавив темпа. Её пепел больше не цеплялся. Он контролировал. Он очерчивал поле вокруг неё с плотностью и властью, делая жар Йоруна Велграта бесполезным.
Напротив неё грудь повелителя магмы вздымалась и опадала, словно кузнечные мехи. Его кожа дымилась. Не от маны. От давления.
Он снова попытался воспламенить землю — топнув ногой, чтобы расколоть почву под ней — но та едва треснула. Пепел поглотил удар, перенаправляя жар. Его пламя расцвело тусклой волной и угасло при контакте, поглощённое прежде, чем успело взреветь.
Йорун отступал, но без грации.
Он пятился, как человек, волочащий за собой гордость.
А Лисара не преследовала. Она стояла неподвижно, позволяя своему пеплу поглотить путь, которым он отступил. Выражение её лица не изменилось. В этом не было нужды. Поле боя уже объявило победителя.
В другом конце арены, на истерзанных остатках северного квадранта, Брэгор Дорн и Раен Ваэлор всё ещё кружили друг вокруг друга в медленном темпе.
Ни одного лишнего шага. Никакой театральщины. Просто два хищника, ожидающие следующего сбоя в ритме.
Хватка Брэгора на его обсидиановом копье не ослабевала. Оно блестело от чужой крови. Каждая мышца его тела была напряжена, полна потенциала, ожидая, когда Раен надавит.
Раен не спешил. Его движения оставались свободными, обманчиво расслабленными. Но вокруг его клинка пульсировало то едва заметное мерцание холодного огня, пронизывая воздух, словно гул предупреждения. Не взрывное. Не громкое. Просто неизбежное.
Схватка, когда она произошла, была короткой. Поворот, удар, смена инерции. Раен парировал точными ударами, которые не давали полной силе веса Брэгора обрушиться. Звук их столкнувшегося оружия был не лязгом — это был металлический вздох силы, которую едва удалось отвести.
Оба отступили, никто не уступил ни пяди земли.
Не ничья. Отсрочка.
На краю поля, где тишина казалась неестественной, Терин Дамарис столкнулся с Вессией Келдрой.
Они не разговаривали. Им это было не нужно. Каждое движение между ними было диалогом. Его белое пламя чертило прямые линии в воздухе. Ее огонь изгибался символами и углами, перенаправляя жар, заворачивая давление внутрь.
Они были художниками, работающими в разных техниках.
И их обмен близился к концу.
Терин нанёс последний удар, клинок оставлял за собой сияющий след. Вессия обошла узор, словно ветер, её ладонь выпустила кольцо ответного жара. Ни один удар не достиг цели чисто.
Они отступили.
Она едва заметно кивнула — не уступка, не хвастовство. Просто признание.
Терин ответил тем же.
Между ними повисло взаимопонимание — они могли бы продолжить. Но не без риска потерять больше, чем каждый из них пришел сюда потерять.
Никто из них не сдавался.
Это был расчёт.
Высоко наверху, Серика Варендель наблюдала из своего неподвижного угла.
Ей не нужно было ничего доказывать. Доказательства валялись у её ног — бессознательные, обезоруженные противники, и ни царапины на ней самой.
Её глефа покоилась рядом с ней, как факел, который ещё предстоит зажечь.
Она не двигалась.
Потому что наконец двинулся кто-то другой.
Из сердца руин арены Вейрин Стормонт шагнул вперёд — не с грацией чемпиона или контролем обученного наследника, а с самодовольной осанкой того, кто убеждён, что мир уже принадлежит ему.
Мана мерцала на его клинке, Чистый Огонь срывался с лезвия летучими искрами. Он ещё не поднял его. Ему это было не нужно.
Каждый его шаг к Кейлиту был представлением.
Поле наблюдало.
Не потому, что им было важно, с кем он сражается.
А потому, что они знали, кого он не воспринимал всерьез.
Кейлит стоял там же, где стоял после последнего убийства. Пепельный Шип висел у его бедра. Его дыхание не сбивалось. Его плечи не поднимались. Он не напрягался — и это было самое опасное.
Он выглядел так, будто чего-то ждал.
Голос Вейрина разнёсся эхом. Не тонкий. Не тихий.
«Ты действительно думаешь, что заслужил своё место здесь, дворняга? Ты напоминаешь мне одного давно умершего бастарда, которого я знал довольно близко.»
Никто не прерывал.
Потому что все хотели увидеть, что будет дальше.
Загадочная тёмная лошадка, которая постоянно показывала, что может побеждать высокородных дворян без особых усилий, что он сможет сделать против одного из пяти наследников.
«У тебя есть некоторое мастерство,» — сказал Вейрин достаточно громко, чтобы его услышали на верхних ярусах колизея. — «Но мастерство не далеко заведёт ублюдка на ринге, предназначенном для дворян.»
Фаррен наклонился и пробормотал: «Они всегда кричат громче всех, когда собираются есть песок.»
Вейрин остановился всего в десяти шагах.
«Я позволю толпе посмотреть, что происходит, когда ошибка пытается встать рядом с наследием.»
И всё же Кейлит не говорил.
Пока не сдвинул Пепельный Шип — не в сторону Вейрина.
А к центру арены.
К Аврексу Врайклу.
И наконец, он заговорил.
«Эй, принц.»
«Могу ли я использовать свое желание…» — голос Кейлита пронёсся достаточно далеко, чтобы снова заставить толпу замолчать. — «…чтобы стать сильнее тебя?»
Слова не отозвались эхом.
Вместо этого они взорвались с такой силой, что вся арена ахнула.
Голос Кейлита нёс его присутствие, так же, как и голос Аврекса, что позволило ему прорваться сквозь хаос битвы.
Аврекс моргнул один раз.
Он был на мгновение ошеломлён. Не только высокомерием, которое проявил Кейлит, но и аурой, которую он излучал.
Только те, кто танцевал на тонкой грани между жизнью и смертью, могли нести такое присутствие… присутствие, подобное его собственному.
Аврекс улыбнулся — не с радостью. Не с весельем.
С интересом.
Такой улыбкой волк одаривает овцу, когда та наконец скалит зубы.
Вокруг них движение прекратилось. Даже раненые повернули головы, окровавленные и избитые, привлечённые этой натянутой до предела нитью напряжения между двумя фигурами в сердце поля боя.
Принц слегка наклонил голову, словно оценивая антикварную вещь, которую ожидал увидеть треснувшей — но обнаружил ее целой.
Затем волна маны снова окутала амфитеатр, но не так, как раньше.
Это не был поток маны Аврекса.
Это было её применение.
Аврекс использовал свой дар.
Вся арена внезапно ощутила себя так, словно на неё обрушилась гора.
Все были вынуждены встать на колени… трехзвездочные не были исключением.
«Твое желание?»
Аврекс говорил, глядя на своих коленопреклоненных подданных.
И всё же Кейлит стоял прямо, неустрашимый. Его глаза, подобные пустоте, были сосредоточены только на Аврексе, как будто все остальные чемпионы здесь были недостойны его внимания.
Улыбка принца стала шире.
«Стать сильнее меня,» — повторил Аврекс, низко и размеренно. — «Ты просишь не победы. Даже не титула. А превосходства. Ты видишь суть жизни такой, какая она есть; только силой можно исполнить любое другое желание.»
Он сделал один шаг вперед, движение было небрежным — но само пространство, казалось, изогнулось под тяжестью его присутствия. Жар мерцал над землей. Мана бурлила в воздухе, как дыхание чего-то древнего, пробуждающегося ото сна. Принц был всего лишь двухзвездочным, но мир покорялся его воле. Только возвышенные существа четвертой звезды и выше могли надеяться совершить такой подвиг.
И всё же Кейлит не дрогнул.
Он просто стоял, опустив Пепельный Шип, дыхание ровное, взгляд прямой. Не вызывающий. Просто твёрдый. Словно он уже смирился с ценой этого вопроса.
«Смелое желание,» — сказал Аврекс. — «И глупое.»
Он поднял одну руку, не в знак агрессии, а в знак приглашения.
«Ты первый, кто пробудил мое любопытство, и поэтому ты будешь первым, кто познает отчаяние.»
«Если ты сможешь ранить меня…» — его тон стал острее, отточенный до лезвия, обернутого в шелк, — «…королевская семья преодолеет все пределы, чтобы возвысить тебя. Богатство. Власть. Знания, хранившиеся в тайне со времен основания Игарии. Секреты Центрального Континента, Вознесения, родословных, созданных самими богами.»
Арена задержала дыхание. На этот раз толпа не роптала.
Они молчали в ожидании чего-то.
И Вейрин Стормонт нарушил тишину.
Смехом.
Он был резким, отточенным и жестоким — таким, что ранит, а не веселит.
Он шагнул вперед, широко раскинув руки, купаясь в зрелище, словно это была его сцена.
«Принц, должно быть, шутит?»
Он крикнул, его голос разнесся над тишиной.
«Если кому и следует исполнять желание, так это мне. Мы все знаем, что я здесь самый сильный.»
Он медленно, театрально повернулся к Кейлиту.
А потом ухмыльнулся.
Вот оно.
Не высокомерие.
Не слова.
Ухмылка.
Изгиб губ. Подергивание гордости. Форма, которую Кейлит знал слишком хорошо.
Это не было узнаванием.
Вейрин не знал, кто он такой.
Но ему и не нужно было.
Потому что Кейлит помнил.
Та же самая ухмылка висела над ним в лесу, очерченная светом костра, носящая пятно крови, которая не была его собственной. Улыбка, которая говорила: «Ты не имеешь значения».
Мир накренился.
Отторжение хлынуло в ноги Кейлита и проявилось между его пятками и землёй еще до того, как решение достигло его разума.
Его рука уже соскальзывала с рукояти Пепельного Шипа. Его пятка впилась в песок. Сила пронеслась по жилам и костям — не яростная, не хаотичная. Направленная. Контролируемая. Неизбежная.
Рот Фаррена открылся.
Слишком поздно.
Кейлит двинулся.
Один шаг — плавный.
Размытое движение — ветер подхватил его плащ, пепел вспыхнул у его пяток.
Он оказался перед Вейрином прежде, чем кто-либо успел это осознать.
Глаза Вейрина расширились. Инстинктивно он попытался поднять меч — но Кейлит не целился в его клинок.
Он развернулся на носках, сместил вес вниз и провернулся.
Идеальный удар ногой с разворота — чистый, жестокий, окончательный.
Отвержение вспыхнуло вдоль его ноги — безмолвный крик сквозь мышцы и кости, сжимая силу его горя, его ярости, его клятвы в один дикий, прекрасный удар.
Его голень ударила Вейрина в грудь, словно катапультированная каменная плита.
Удар смял доспехи, как бумагу.
Звук был непристойным.
Доспехи не звякнули — они взвизгнули, прогибаясь внутрь с воплем кованого металла, уступающего силе. Символ Дома Стормонт треснул, исказившись в искореженное, неузнаваемое пятно раскаленного железа.
И Вейрин полетел.
Запущенный.
Словно пушечное ядро.
Его тело перекрутилось в воздухе, доспехи осыпались, рот был широко открыт в крике, который так и не завершился.
Он ударился о стену арены, как запущенный боевой молот. Камень треснул.
Стена поддалась.
Пыль взорвалась во все стороны — ударная волна, которая заставила толпу замолчать сильнее любых слов.
Звук отозвался эхом.
Когда пыль осела, тело Вейрина было впечатано в камень — конечности обмякли, доспехи разбиты, пар поднимался от его нагрудника.
Он не был мёртв.
Но он не смог бы встать.
Один из пяти наследников был устранен менее чем за секунду.
А Кейлит?
Стоял неподвижно, нога всё ещё была внизу после удара.
Грудь вздымалась. Лицо пустое.
Отторжение истекало из его костей, как дыхание на холодном воздухе.
Он не смотрел на толпу.
Он смотрел на сломанную груду, которая когда-то ухмылялась.
Фаррен выдохнул рядом с ним. «Чёрт.»
Затем ухмыльнулся. «Ладно. Это заставит знать обделаться.»
Наверху глаза Аврекса Врайкла сузились.
Не от гнева.
От интереса.
Исчезли случайные стычки, отчаянные выпады в погоне за славой. Осталась чистая концентрация. Меньше бойцов. Более явное намерение убивать. Сильнейшие пережили бурю, и осталось лишь пламя под пеплом.
В течение первых десяти минут огромное число участников сократилось всего до тридцати. Все были либо второй, либо третьей звезды.
В самом центре всего этого оставался принц, наблюдая, судя и оценивая. Не было смысла во всей этой крови без обещанных им наград.
Наград королевства Игария. Столь же древним, как центральный континент, с ресурсами, о которых слагали легенды тысячелетиями.
Лисара Селит продвигалась вперед с тем же размеренным ритмом, которого придерживалась с самого начала — ни разу не нарушив стойки, ни разу не сбавив темпа. Её пепел больше не цеплялся. Он контролировал. Он очерчивал поле вокруг неё с плотностью и властью, делая жар Йоруна Велграта бесполезным.
Напротив неё грудь повелителя магмы вздымалась и опадала, словно кузнечные мехи. Его кожа дымилась. Не от маны. От давления.
Он снова попытался воспламенить землю — топнув ногой, чтобы расколоть почву под ней — но та едва треснула. Пепел поглотил удар, перенаправляя жар. Его пламя расцвело тусклой волной и угасло при контакте, поглощённое прежде, чем успело взреветь.
Йорун отступал, но без грации.
Он пятился, как человек, волочащий за собой гордость.
А Лисара не преследовала. Она стояла неподвижно, позволяя своему пеплу поглотить путь, которым он отступил. Выражение её лица не изменилось. В этом не было нужды. Поле боя уже объявило победителя.
В другом конце арены, на истерзанных остатках северного квадранта, Брэгор Дорн и Раен Ваэлор всё ещё кружили друг вокруг друга в медленном темпе.
Ни одного лишнего шага. Никакой театральщины. Просто два хищника, ожидающие следующего сбоя в ритме.
Хватка Брэгора на его обсидиановом копье не ослабевала. Оно блестело от чужой крови. Каждая мышца его тела была напряжена, полна потенциала, ожидая, когда Раен надавит.
Раен не спешил. Его движения оставались свободными, обманчиво расслабленными. Но вокруг его клинка пульсировало то едва заметное мерцание холодного огня, пронизывая воздух, словно гул предупреждения. Не взрывное. Не громкое. Просто неизбежное.
Схватка, когда она произошла, была короткой. Поворот, удар, смена инерции. Раен парировал точными ударами, которые не давали полной силе веса Брэгора обрушиться. Звук их столкнувшегося оружия был не лязгом — это был металлический вздох силы, которую едва удалось отвести.
Оба отступили, никто не уступил ни пяди земли.
Не ничья. Отсрочка.
На краю поля, где тишина казалась неестественной, Терин Дамарис столкнулся с Вессией Келдрой.
Они не разговаривали. Им это было не нужно. Каждое движение между ними было диалогом. Его белое пламя чертило прямые линии в воздухе. Ее огонь изгибался символами и углами, перенаправляя жар, заворачивая давление внутрь.
Они были художниками, работающими в разных техниках.
И их обмен близился к концу.
Терин нанёс последний удар, клинок оставлял за собой сияющий след. Вессия обошла узор, словно ветер, её ладонь выпустила кольцо ответного жара. Ни один удар не достиг цели чисто.
Они отступили.
Она едва заметно кивнула — не уступка, не хвастовство. Просто признание.
Терин ответил тем же.
Между ними повисло взаимопонимание — они могли бы продолжить. Но не без риска потерять больше, чем каждый из них пришел сюда потерять.
Никто из них не сдавался.
Это был расчёт.
Высоко наверху, Серика Варендель наблюдала из своего неподвижного угла.
Ей не нужно было ничего доказывать. Доказательства валялись у её ног — бессознательные, обезоруженные противники, и ни царапины на ней самой.
Её глефа покоилась рядом с ней, как факел, который ещё предстоит зажечь.
Она не двигалась.
Потому что наконец двинулся кто-то другой.
Из сердца руин арены Вейрин Стормонт шагнул вперёд — не с грацией чемпиона или контролем обученного наследника, а с самодовольной осанкой того, кто убеждён, что мир уже принадлежит ему.
Мана мерцала на его клинке, Чистый Огонь срывался с лезвия летучими искрами. Он ещё не поднял его. Ему это было не нужно.
Каждый его шаг к Кейлиту был представлением.
Поле наблюдало.
Не потому, что им было важно, с кем он сражается.
А потому, что они знали, кого он не воспринимал всерьез.
Кейлит стоял там же, где стоял после последнего убийства. Пепельный Шип висел у его бедра. Его дыхание не сбивалось. Его плечи не поднимались. Он не напрягался — и это было самое опасное.
Он выглядел так, будто чего-то ждал.
Голос Вейрина разнёсся эхом. Не тонкий. Не тихий.
«Ты действительно думаешь, что заслужил своё место здесь, дворняга? Ты напоминаешь мне одного давно умершего бастарда, которого я знал довольно близко.»
Никто не прерывал.
Потому что все хотели увидеть, что будет дальше.
Загадочная тёмная лошадка, которая постоянно показывала, что может побеждать высокородных дворян без особых усилий, что он сможет сделать против одного из пяти наследников.
«У тебя есть некоторое мастерство,» — сказал Вейрин достаточно громко, чтобы его услышали на верхних ярусах колизея. — «Но мастерство не далеко заведёт ублюдка на ринге, предназначенном для дворян.»
Фаррен наклонился и пробормотал: «Они всегда кричат громче всех, когда собираются есть песок.»
Вейрин остановился всего в десяти шагах.
«Я позволю толпе посмотреть, что происходит, когда ошибка пытается встать рядом с наследием.»
И всё же Кейлит не говорил.
Пока не сдвинул Пепельный Шип — не в сторону Вейрина.
А к центру арены.
К Аврексу Врайклу.
И наконец, он заговорил.
«Эй, принц.»
«Могу ли я использовать свое желание…» — голос Кейлита пронёсся достаточно далеко, чтобы снова заставить толпу замолчать. — «…чтобы стать сильнее тебя?»
Слова не отозвались эхом.
Вместо этого они взорвались с такой силой, что вся арена ахнула.
Голос Кейлита нёс его присутствие, так же, как и голос Аврекса, что позволило ему прорваться сквозь хаос битвы.
Аврекс моргнул один раз.
Он был на мгновение ошеломлён. Не только высокомерием, которое проявил Кейлит, но и аурой, которую он излучал.
Только те, кто танцевал на тонкой грани между жизнью и смертью, могли нести такое присутствие… присутствие, подобное его собственному.
Аврекс улыбнулся — не с радостью. Не с весельем.
С интересом.
Такой улыбкой волк одаривает овцу, когда та наконец скалит зубы.
Вокруг них движение прекратилось. Даже раненые повернули головы, окровавленные и избитые, привлечённые этой натянутой до предела нитью напряжения между двумя фигурами в сердце поля боя.
Принц слегка наклонил голову, словно оценивая антикварную вещь, которую ожидал увидеть треснувшей — но обнаружил ее целой.
Затем волна маны снова окутала амфитеатр, но не так, как раньше.
Это не был поток маны Аврекса.
Это было её применение.
Аврекс использовал свой дар.
Вся арена внезапно ощутила себя так, словно на неё обрушилась гора.
«Твое желание?»
Аврекс говорил, глядя на своих коленопреклоненных подданных.
И всё же Кейлит стоял прямо, неустрашимый. Его глаза, подобные пустоте, были сосредоточены только на Аврексе, как будто все остальные чемпионы здесь были недостойны его внимания.
Улыбка принца стала шире.
«Стать сильнее меня,» — повторил Аврекс, низко и размеренно. — «Ты просишь не победы. Даже не титула. А превосходства. Ты видишь суть жизни такой, какая она есть; только силой можно исполнить любое другое желание.»
Он сделал один шаг вперед, движение было небрежным — но само пространство, казалось, изогнулось под тяжестью его присутствия. Жар мерцал над землей. Мана бурлила в воздухе, как дыхание чего-то древнего, пробуждающегося ото сна. Принц был всего лишь двухзвездочным, но мир покорялся его воле. Только возвышенные существа четвертой звезды и выше могли надеяться совершить такой подвиг.
И всё же Кейлит не дрогнул.
Он просто стоял, опустив Пепельный Шип, дыхание ровное, взгляд прямой. Не вызывающий. Просто твёрдый. Словно он уже смирился с ценой этого вопроса.
«Смелое желание,» — сказал Аврекс. — «И глупое.»
Он поднял одну руку, не в знак агрессии, а в знак приглашения.
«Ты первый, кто пробудил мое любопытство, и поэтому ты будешь первым, кто познает отчаяние.»
«Если ты сможешь ранить меня…» — его тон стал острее, отточенный до лезвия, обернутого в шелк, — «…королевская семья преодолеет все пределы, чтобы возвысить тебя. Богатство. Власть. Знания, хранившиеся в тайне со времен основания Игарии. Секреты Центрального Континента, Вознесения, родословных, созданных самими богами.»
Арена задержала дыхание. На этот раз толпа не роптала.
Они молчали в ожидании чего-то.
И Вейрин Стормонт нарушил тишину.
Смехом.
Он был резким, отточенным и жестоким — таким, что ранит, а не веселит.
Он шагнул вперед, широко раскинув руки, купаясь в зрелище, словно это была его сцена.
«Принц, должно быть, шутит?»
Он крикнул, его голос разнесся над тишиной.
«Если кому и следует исполнять желание, так это мне. Мы все знаем, что я здесь самый сильный.»
Он медленно, театрально повернулся к Кейлиту.
А потом ухмыльнулся.
Вот оно.
Не высокомерие.
Не слова.
Ухмылка.
Изгиб губ. Подергивание гордости. Форма, которую Кейлит знал слишком хорошо.
Это не было узнаванием.
Вейрин не знал, кто он такой.
Но ему и не нужно было.
Потому что Кейлит помнил.
Та же самая ухмылка висела над ним в лесу, очерченная светом костра, носящая пятно крови, которая не была его собственной. Улыбка, которая говорила: «Ты не имеешь значения».
Мир накренился.
Отторжение хлынуло в ноги Кейлита и проявилось между его пятками и землёй еще до того, как решение достигло его разума.
Его рука уже соскальзывала с рукояти Пепельного Шипа. Его пятка впилась в песок. Сила пронеслась по жилам и костям — не яростная, не хаотичная. Направленная. Контролируемая. Неизбежная.
Рот Фаррена открылся.
Слишком поздно.
Кейлит двинулся.
Один шаг — плавный.
Размытое движение — ветер подхватил его плащ, пепел вспыхнул у его пяток.
Он оказался перед Вейрином прежде, чем кто-либо успел это осознать.
Глаза Вейрина расширились. Инстинктивно он попытался поднять меч — но Кейлит не целился в его клинок.
Он развернулся на носках, сместил вес вниз и провернулся.
Идеальный удар ногой с разворота — чистый, жестокий, окончательный.
Отвержение вспыхнуло вдоль его ноги — безмолвный крик сквозь мышцы и кости, сжимая силу его горя, его ярости, его клятвы в один дикий, прекрасный удар.
Его голень ударила Вейрина в грудь, словно катапультированная каменная плита.
Удар смял доспехи, как бумагу.
Звук был непристойным.
Доспехи не звякнули — они взвизгнули, прогибаясь внутрь с воплем кованого металла, уступающего силе. Символ Дома Стормонт треснул, исказившись в искореженное, неузнаваемое пятно раскаленного железа.
И Вейрин полетел.
Запущенный.
Словно пушечное ядро.
Его тело перекрутилось в воздухе, доспехи осыпались, рот был широко открыт в крике, который так и не завершился.
Он ударился о стену арены, как запущенный боевой молот. Камень треснул.
Стена поддалась.
Пыль взорвалась во все стороны — ударная волна, которая заставила толпу замолчать сильнее любых слов.
Звук отозвался эхом.
Когда пыль осела, тело Вейрина было впечатано в камень — конечности обмякли, доспехи разбиты, пар поднимался от его нагрудника.
Он не был мёртв.
Но он не смог бы встать.
Один из пяти наследников был устранен менее чем за секунду.
А Кейлит?
Стоял неподвижно, нога всё ещё была внизу после удара.
Грудь вздымалась. Лицо пустое.
Отторжение истекало из его костей, как дыхание на холодном воздухе.
Он не смотрел на толпу.
Он смотрел на сломанную груду, которая когда-то ухмылялась.
Фаррен выдохнул рядом с ним. «Чёрт.»
Затем ухмыльнулся. «Ладно. Это заставит знать обделаться.»
Наверху глаза Аврекса Врайкла сузились.
Не от гнева.
От интереса.
Закладка