Глава 35 - Слишком острая улыбка •
Коридор, ведущий в трюмы, оказался уже, чем запомнил Кейлит.
Не физически. Просто… тише.
Те же мерцающие мана-лампы освещали каменные своды. Те же выгравированные руны гудели под полом, приглушённо и ровно. Но теперь энергия была другой — не напряжённой, не предвкушающей.
Избегающая.
Когда он переступил порог южного зала, тишина не последовала за ним — она опередила его.
Мальчик, который до этого расхаживал взад-вперёд, внезапно сел. Другой, сидевший у стены, без спроса отодвинул ноги. Никто не смотрел ему в глаза. По-настоящему — никто.
Та же группа, которая поглядывала на него перед первым раундом, оценивающе и, возможно, даже с жалостью, теперь вообще не смотрела в его сторону.
Как будто он был чем-то опасным. Чем-то нечистым.
Воздух вокруг него был другим, или, по крайней мере, так казалось зрителям, которые наблюдали за его матчем.
Тем, кто не смотрел за поединком, пришлось ещё хуже из-за распространявшихся преувеличенных слухов.
«Дворянином швырялись, как тряпичной куклой.»
«Можно было подумать, что он один из наследников.»
Кейлит, не говоря ни слова, двинулся к той же скамейке, которую использовал раньше. Он сел, медленно и неторопливо, низко опустив капюшон. Жетон от его второго матча всё ещё висел у него на поясе, нетронутый.
Он прислушался.
Шаги. Нервное дыхание. Шелест одежды. Отдаленный крик с другого ринга быстро затих.
'Ну вот, про незаметность можно забыть…'
Если бы его семья узнала о его спасении, он был бы обречён.
Однако во время поединка Кейлит не действовал импульсивно.
Теперь он был другим.
Когда он жил в поместье, он был молодым, грубоватым, невзрачным парнем.
Теперь он был значительно выше, намного сильнее, его кожа полностью изменилась, и даже черты лица стали более утончёнными.
Любой мог бы сказать, что у него было необычное прошлое.
Это означало, что установить связь между ним, Ориеном Блэкхоллом и Кейлитом Стормонт будет практически невозможно.
Мальчик в дальнем углу что-то прошептал своему соседу. Второй мальчик посмотрел в сторону Кейлита. Затем отвернулся.
Он узнал этот взгляд.
Страх, обернутый любопытством.
Он не чувствовал гордости. Даже удовлетворения.
Только… напряжение.
Это был не тот результат, которого он хотел. Власть была полезна, но только в том случае, если ею умело пользоваться. Его победа во втором раунде — решительная, жестокая — оборвала нить, которую он намеревался натянуть. План состоял в том, чтобы остаться незаметным. Незапоминающимся.
Вместо этого его имя эхом отразилось от стен.
Ориен Блэкхолл.
Ни герба. Ни рода. И всё же благородный наследник, с которым он столкнулся, истекал кровью на песке, не в поединке, а в позоре.
Потому что он упомянул её.
Его пальцы слегка сжались на колене.
Толпа, может, и взревела, но последствия уже были.
Глаза этого места не восхищались жестокостью. Они изучали её. Составляли о ней представление. Оценивали, можно ли превратить её во что-то полезное — или её следует сдерживать.
Он слишком далеко зашёл в своих действиях. И, что ещё хуже, не потому, что это отвечало его стратегии, а потому, что отвечало чему-то личному.
Имя. Воспоминание. Клятва.
Он медленно выдохнул, ощущая холод скамьи под собой.
Больше никаких промахов.
Пусть аристократы считают его грубияном. Пусть инструкторы считают его недисциплинированным. Это было прекрасно. До тех пор, пока они не увидели скрытые слои, фигуры, которые вышли далеко за рамки этого турнира.
Но все же…
Он снова оглядел трюм. Кандидаты ещё сильнее вжались в свои углы.
Даже воздух изменился. Как будто комната не хотела дышать рядом с ним.
Да будет так.
Он поправил свой плащ. Пусть смотрят, не видя. Пусть шепчутся. Сейчас страх был своего рода молчанием. А молчание означало время.
Пора планировать.
Пришло время нанести новый удар — когда это будет необходимо.
«Жестокая работа, друг. Эффективная. Грязная. Немного пугающая. Мне понравилось.»
Голос проник в мысли Келита, как масло в трещину, — мягкий, слишком весёлый и совершенно нежелательный.
Он не поднял глаз. Не сразу.
Говоривший не стал дожидаться подтверждения.
В поле зрения появился жилистый молодой человек и сел рядом с ним на скамейку, словно так и должно было быть. Одежды на нём было слишком много, и они были слишком чистыми. Сапоги почти не изношены. Видимых ран нет. Но жетон претендента, что висел у него на груди, был настоящим — с бронзовой каймой, тёплый от слабого магического свечения. Как — оставалось загадкой.
У него было худое лицо, все углы которого были острыми, а рот не переставал улыбаться. Один уголок всегда приподнимался выше другого, как будто он знал что-то, чего не знали все остальные.
«Я смотрел твой бой», — сказал незнакомец. — «Арена Девять, верно? Как только ты вытащил клинок, весь ряд позади меня вскочил. Один из них уронил свой напиток. Другой порвал свой купон.»
Кейлит по-прежнему не отвечал.
«У Ярика Сенрейта были шансы двадцать к одному. При поддержке дома, умеренно обученный, хорошо сложенный придурок. Ты превратил эти инвестиции в пепел. Великолепная работа.»
Юноша откинулся на спинку стула, скрестил руки на груди и заговорил тише. Едва заметная перемена. Как у продавца, который переходит от любезностей к делу.
«Меня зовут Фаррен. Я продаю информацию. Шансы, знаки, слухи, закономерности и всё, что вы захотите, если у вас есть деньги. Я знаю, кто из преподавателей проявляет фаворитизм. Кого из кандидатов защищают, а кого готовят на заклание. Кстати, это касается и тебя.»
Взгляд Кейлита на мгновение метнулся в его сторону.
Фаррен не упустил этого из виду. «Да, я знаю. У тебя есть поддержка Серебряного Оленя. Без герба. Без шепота перед твоим именем. Это опасно. Теперь ты на их доске, а доске не нравятся неожиданные фигуры.»
Он постучал по своему жетону. «Я добился этого, потому что знал, как оставаться незамеченным. У тебя, друг мой, больше нет такой роскоши. Ты слишком много раз попадался на глаза слишком многим.»
Кейлит не ответил. Но его молчание не было отказом. Фаррен продолжил.
«Я здесь не ради благотворительности. Я здесь, чтобы предложить сделку. Ты не дашь мне превратиться в пепел к третьему раунду, а я гарантирую, что ты не будешь идти вслепую через эту игру. Потому что не сомневайся — это игра. Подстроенная. Спланированная. Предназначенная для отсеивания недостойных. Или, точнее, тех, кого не спонсируют.»
Он наклонился к нему, понизив голос и став серьёзным. «Третий раунд? Вступает в игру мана. Контролируемая среда. Точные испытания. Вам понадобится ловкость, а не только сила, и это не бой один на один. Но настоящая ловушка — четвёртый раунд.»
Глаза Кейлита сузились.
Фаррен ухмыльнулся. «Королевская битва. Все выжившие кандидаты брошены на разрушенное поле, с ограниченными ресурсами и меняющимися целями. Не просто дуэли — хаос. И угадайте, кто станет первой целью?»
Он не стал дожидаться ответа.
«Такие люди, как мы. Без знамён. Без имени, без веса. Они хотят, чтобы мы исчезли до финальной стадии. До Огненного Пути.»
Фаррен выпрямился, стряхнув невидимую пыль с рукава. «Я не собираюсь быть пушечным мясом. И, судя по тому, что ты сделал с тем дворянином, ты тоже.»
Он протянул руку. Не для рукопожатия — просто в знак приветствия.
«Тебе необязательно меня любить. Чёрт, ты, наверное, и не будешь. Но я буду точить твой клинок так, как не смогут другие.»
Наступила пауза.
Затем Кейлит, наконец, заговорил низким голосом.
«А почему бы мне просто не уйти с теми знаниями, которые ты мне только что дал?»
Фаррен ухмыльнулся ещё шире. «Хорошо, ты не слабак. Тогда позволь мне доказать, что я не только болтаю.»
Он начал отворачиваться, но оставил Кейлиту последнюю подсказку.
«Второе испытание, я знаю о нём.»
Он встал и, полуобернувшись, растворился в полумраке коридора.
«Я буду поблизости. И когда объявят результаты третьего раунда, ты захочешь меня найти. В конце концов…» — он подмигнул.
Кейлит откинулся назад, безвольно опустив руки.
Но он продержался так долго. И это что-то да значило.
Достаточно ли это значило, покажет время.
Не физически. Просто… тише.
Те же мерцающие мана-лампы освещали каменные своды. Те же выгравированные руны гудели под полом, приглушённо и ровно. Но теперь энергия была другой — не напряжённой, не предвкушающей.
Избегающая.
Когда он переступил порог южного зала, тишина не последовала за ним — она опередила его.
Мальчик, который до этого расхаживал взад-вперёд, внезапно сел. Другой, сидевший у стены, без спроса отодвинул ноги. Никто не смотрел ему в глаза. По-настоящему — никто.
Та же группа, которая поглядывала на него перед первым раундом, оценивающе и, возможно, даже с жалостью, теперь вообще не смотрела в его сторону.
Как будто он был чем-то опасным. Чем-то нечистым.
Воздух вокруг него был другим, или, по крайней мере, так казалось зрителям, которые наблюдали за его матчем.
Тем, кто не смотрел за поединком, пришлось ещё хуже из-за распространявшихся преувеличенных слухов.
«Дворянином швырялись, как тряпичной куклой.»
«Можно было подумать, что он один из наследников.»
Кейлит, не говоря ни слова, двинулся к той же скамейке, которую использовал раньше. Он сел, медленно и неторопливо, низко опустив капюшон. Жетон от его второго матча всё ещё висел у него на поясе, нетронутый.
Он прислушался.
Шаги. Нервное дыхание. Шелест одежды. Отдаленный крик с другого ринга быстро затих.
'Ну вот, про незаметность можно забыть…'
Если бы его семья узнала о его спасении, он был бы обречён.
Однако во время поединка Кейлит не действовал импульсивно.
Теперь он был другим.
Когда он жил в поместье, он был молодым, грубоватым, невзрачным парнем.
Теперь он был значительно выше, намного сильнее, его кожа полностью изменилась, и даже черты лица стали более утончёнными.
Любой мог бы сказать, что у него было необычное прошлое.
Это означало, что установить связь между ним, Ориеном Блэкхоллом и Кейлитом Стормонт будет практически невозможно.
Мальчик в дальнем углу что-то прошептал своему соседу. Второй мальчик посмотрел в сторону Кейлита. Затем отвернулся.
Он узнал этот взгляд.
Страх, обернутый любопытством.
Он не чувствовал гордости. Даже удовлетворения.
Только… напряжение.
Это был не тот результат, которого он хотел. Власть была полезна, но только в том случае, если ею умело пользоваться. Его победа во втором раунде — решительная, жестокая — оборвала нить, которую он намеревался натянуть. План состоял в том, чтобы остаться незаметным. Незапоминающимся.
Вместо этого его имя эхом отразилось от стен.
Ориен Блэкхолл.
Ни герба. Ни рода. И всё же благородный наследник, с которым он столкнулся, истекал кровью на песке, не в поединке, а в позоре.
Потому что он упомянул её.
Его пальцы слегка сжались на колене.
Толпа, может, и взревела, но последствия уже были.
Глаза этого места не восхищались жестокостью. Они изучали её. Составляли о ней представление. Оценивали, можно ли превратить её во что-то полезное — или её следует сдерживать.
Он слишком далеко зашёл в своих действиях. И, что ещё хуже, не потому, что это отвечало его стратегии, а потому, что отвечало чему-то личному.
Имя. Воспоминание. Клятва.
Он медленно выдохнул, ощущая холод скамьи под собой.
Больше никаких промахов.
Пусть аристократы считают его грубияном. Пусть инструкторы считают его недисциплинированным. Это было прекрасно. До тех пор, пока они не увидели скрытые слои, фигуры, которые вышли далеко за рамки этого турнира.
Но все же…
Он снова оглядел трюм. Кандидаты ещё сильнее вжались в свои углы.
Даже воздух изменился. Как будто комната не хотела дышать рядом с ним.
Да будет так.
Он поправил свой плащ. Пусть смотрят, не видя. Пусть шепчутся. Сейчас страх был своего рода молчанием. А молчание означало время.
Пора планировать.
Пришло время нанести новый удар — когда это будет необходимо.
«Жестокая работа, друг. Эффективная. Грязная. Немного пугающая. Мне понравилось.»
Голос проник в мысли Келита, как масло в трещину, — мягкий, слишком весёлый и совершенно нежелательный.
Он не поднял глаз. Не сразу.
Говоривший не стал дожидаться подтверждения.
В поле зрения появился жилистый молодой человек и сел рядом с ним на скамейку, словно так и должно было быть. Одежды на нём было слишком много, и они были слишком чистыми. Сапоги почти не изношены. Видимых ран нет. Но жетон претендента, что висел у него на груди, был настоящим — с бронзовой каймой, тёплый от слабого магического свечения. Как — оставалось загадкой.
У него было худое лицо, все углы которого были острыми, а рот не переставал улыбаться. Один уголок всегда приподнимался выше другого, как будто он знал что-то, чего не знали все остальные.
«Я смотрел твой бой», — сказал незнакомец. — «Арена Девять, верно? Как только ты вытащил клинок, весь ряд позади меня вскочил. Один из них уронил свой напиток. Другой порвал свой купон.»
Кейлит по-прежнему не отвечал.
«У Ярика Сенрейта были шансы двадцать к одному. При поддержке дома, умеренно обученный, хорошо сложенный придурок. Ты превратил эти инвестиции в пепел. Великолепная работа.»
Юноша откинулся на спинку стула, скрестил руки на груди и заговорил тише. Едва заметная перемена. Как у продавца, который переходит от любезностей к делу.
«Меня зовут Фаррен. Я продаю информацию. Шансы, знаки, слухи, закономерности и всё, что вы захотите, если у вас есть деньги. Я знаю, кто из преподавателей проявляет фаворитизм. Кого из кандидатов защищают, а кого готовят на заклание. Кстати, это касается и тебя.»
Взгляд Кейлита на мгновение метнулся в его сторону.
Фаррен не упустил этого из виду. «Да, я знаю. У тебя есть поддержка Серебряного Оленя. Без герба. Без шепота перед твоим именем. Это опасно. Теперь ты на их доске, а доске не нравятся неожиданные фигуры.»
Он постучал по своему жетону. «Я добился этого, потому что знал, как оставаться незамеченным. У тебя, друг мой, больше нет такой роскоши. Ты слишком много раз попадался на глаза слишком многим.»
Кейлит не ответил. Но его молчание не было отказом. Фаррен продолжил.
«Я здесь не ради благотворительности. Я здесь, чтобы предложить сделку. Ты не дашь мне превратиться в пепел к третьему раунду, а я гарантирую, что ты не будешь идти вслепую через эту игру. Потому что не сомневайся — это игра. Подстроенная. Спланированная. Предназначенная для отсеивания недостойных. Или, точнее, тех, кого не спонсируют.»
Он наклонился к нему, понизив голос и став серьёзным. «Третий раунд? Вступает в игру мана. Контролируемая среда. Точные испытания. Вам понадобится ловкость, а не только сила, и это не бой один на один. Но настоящая ловушка — четвёртый раунд.»
Глаза Кейлита сузились.
Фаррен ухмыльнулся. «Королевская битва. Все выжившие кандидаты брошены на разрушенное поле, с ограниченными ресурсами и меняющимися целями. Не просто дуэли — хаос. И угадайте, кто станет первой целью?»
Он не стал дожидаться ответа.
«Такие люди, как мы. Без знамён. Без имени, без веса. Они хотят, чтобы мы исчезли до финальной стадии. До Огненного Пути.»
Фаррен выпрямился, стряхнув невидимую пыль с рукава. «Я не собираюсь быть пушечным мясом. И, судя по тому, что ты сделал с тем дворянином, ты тоже.»
Он протянул руку. Не для рукопожатия — просто в знак приветствия.
«Тебе необязательно меня любить. Чёрт, ты, наверное, и не будешь. Но я буду точить твой клинок так, как не смогут другие.»
Наступила пауза.
Затем Кейлит, наконец, заговорил низким голосом.
«А почему бы мне просто не уйти с теми знаниями, которые ты мне только что дал?»
Фаррен ухмыльнулся ещё шире. «Хорошо, ты не слабак. Тогда позволь мне доказать, что я не только болтаю.»
Он начал отворачиваться, но оставил Кейлиту последнюю подсказку.
«Второе испытание, я знаю о нём.»
Он встал и, полуобернувшись, растворился в полумраке коридора.
«Я буду поблизости. И когда объявят результаты третьего раунда, ты захочешь меня найти. В конце концов…» — он подмигнул.
Кейлит откинулся назад, безвольно опустив руки.
Но он продержался так долго. И это что-то да значило.
Достаточно ли это значило, покажет время.
Закладка