Глава 34 - Где кончается милосердие •
Кейлит застыл.
У него перехватило дыхание.
Ветер переменился. Совсем немного. Но этого было достаточно, чтобы даже толпа затихла.
Затем — он выпрямился.
На его лице не было гнева. Он не кричал. Не вспыхивал пламенем.
Просто тишина.
Его хватка изменилась. Не усилилась — перестроилась. Пепельный Шип устроился в его ладони так, словно ждал этого. Странное лезвие отражало свет и, казалось, темнело, а не блестело — словно поглощало внимание, а не требовало его.
Ярик моргнул.
«Что—»
Кейлис двинулся.
Один шаг.
Потом второй.
Не бросок. Даже не наступление.
Корректировка.
Как струна, внезапно выпрямившаяся.
Ярик насторожился, но было уже слишком поздно.
Пепельный Шип метнулся вверх, не стремясь убить, но желая наказать. Первый удар пришелся по ребрам. Достаточно глубокий, чтобы содрать кожу.
Второй задел его бедро — неглубоко, но прорезала кожу, как будто её там и не было.
Крик Ярика оборвался.
Толпа подалась вперёд.
Кейлит не стал преследовать его. Пока нет. Он позволил расстоянию сохраниться, натянуться, как тетива. Он позволил им увидеть.
Пусть они поймут, что что-то изменилось.
Представление было окончено.
Ярик зарычал, и его лицо окрасилось красным. «Ты заплатишь за…»
Кейлит уже двигался.
Он резко опустился, сделал ложный выпад влево — и нырнул внутрь. Его локоть врезался Ярику в живот — жёстко. Благородный захрипел, сложился пополам. Кейлит не колебался.
Он схватил Ярика за голову обеими руками, вывернул её и ударил коленом в челюсть. Кость хрустнула. Звук прорезал шум, как треск сухого дерева.
Ярик упал на песок.
Тяжело.
Поднялась пыль. За ней последовала кровь — густая струйка из уголка его рта.
Но Кейлит ещё не закончил.
Он шагнул вперёд, не сводя глаз с Ярика. Опустился на одно колено и ударил кулаком прямо в щёку Ярика.
Один раз.
Дважды.
В третий раз. Юноша застонал, размахивая руками, пытаясь оттолкнуться, но это было неуклюже. Он запаниковал.
Кейлит схватил запястье. Сжал его. Его другой кулак снова взметнулся вверх.
Он не думал о толпах. О названиях. О гербах, шансах или этапах.
Он думал о своей матери.
О её крике. О верёвке. О том, как покачивалось её тело, когда они оставили её гнить в темноте.
Ярик упомянул её.
Выплюнул её, как будто она была грязью.
И это дорого ему обошлось.
Ярик схватил горсть песка. Он швырнул его в лицо Кейлита — отчаянным, беспорядочным движением, — но Кейлит увернулся, позволив песчинкам скользнуть по щеке. Он ударил Ярика локтем в горло, прижимая его к земле.
Парень захрипел, закашлялся кровью, одна сторона лица была словно вдавлена внутрь.
Только тогда Кейлит вытащил Пепельный Шип.
Не для того, чтобы убить его — а чтобы показать, что он может.
Лезвие мерцало, слабо пульсируя своим особым гулом. Оно не светилось, как огненная сталь, и не пылало маной. Оно поглощало свет вокруг себя, тихо и жадно.
Пепельный Шип завис — не прижался к плоти, но замер в ожидании. На волосок от того, чтобы перерезать горло дворянину.
Ярик застыл. Его глаза расширились, один уже закрывался.
Он не пошевелился.
Он не мог.
На мгновение на арене воцарилась тишина.
Затем — словно сработал предохранитель — толпа взорвалась.
Но Кейлит не поднял меч. Он не ухмылялся. Не смотрел на трибуны.
Он просто поднялся. Спокойный. Невозмутимый.
Пепельный Шип со слабым шипением скользнул обратно в ножны, словно не желая оставлять после себя кровь.
Надсмотрщик поднял руку, и его голос перекрыл шум.
«Матч завершён. Ярик Сенрейт признал поражение. Кольцо Одиннадцать — победа: Ориан Блэкхолл.»
Двое стражников уже выходили на поле, их оружие было в ножнах, но они не сводили глаз с Кейлита. Готовые действовать в случае необходимости.
Он не давал им повода.
Кейлит отвернулся.
Его руки были тверды.
Его дыхание выровнялось.
Но под этим спокойствием в нем тлел огонь.
Дело было не в тесте.
Дело было не в стратегии.
Это было из-за неё.
Честь его матери не будет втоптана в грязь высокомерным дворянином, который считает, что власть даётся по праву крови и рождения.
Нет.
Не тогда, когда Кейлит ещё дышал.
Пусть толпа гадает, кем он был. Пусть шепчутся. Пусть шансы изменятся.
Ему было всё равно.
Последствия прокатывались по арене ещё долго после того, как улеглась пыль.
Слухи быстро распространились — не по официальным каналам, а через перешёптывания, игорные заведения и зорких зрителей, сжимающих в руках залитые чернилами квитанции о ставках. На Одиннадцатом Кольце простолюдин только что победил наследника знатного рода среднего уровня.
Не выиграл.
Раздавил его.
Имя шепотом пронеслось по толпе, как тлеющий уголёк, поджигающий сухую ткань.
Ориен Блэкхолл.
Некоторые произносили это в замешательстве, а другие выражали растущий интерес.
Но особенно те, кто носил позолоченные гербы или расшитые манжеты, произносили это как проклятие. Потому что шансы были почти нагло расставлены в пользу Ярика Сенрейта.
Несколько дворян поставили на кон все месячные пособия. Другие смеялись над тем, что вообще решили поставить его в бой с кем-то неизвестным.
Теперь они изо всех сил пытались возместить потери.
В ложе Дома Варендель худощавый советник наклонился к Серике, которая сидела за затенённым экраном и молча пила воду.
«Это было дикое зрелище», — сказал он. — «Необузданное. Недисциплинированное.»
Серика не ответила.
Её взгляд не отрывался от арены с момента последнего удара. Она наблюдала за переключением — тем самым моментом, когда юноша перестал сдерживаться. Это было едва заметно. По тому, как он расправил плечи. По тому, как он шагнул вперёд — не торопливо, не яростно, но решительно. Обдуманно.
Она осторожно поставила кубок на стол.
«Дикарь», — пробормотала она, — «но не необученный.»
В другом месте, в личном зале для подготовки, где висели цвета Дома Дамарис, Терин стоял перед зеркалом, поправляя повязки на запястьях.
Его слуга заговорил с ним тихим голосом. «Блэкхолл. Не принадлежит ни к одному из Домов. Вероятно, сирота. Возможно, из семьи наёмников».
Глаза Терина сузились, когда он проследил за слабым отражением последнего удара Кейлит — не клинка, а сдерживания. Того факта, что он не убил.
«Слишком эмоционален», — наконец сказал Терин. — «Он позволил оскорблению управлять его рукой.»
Санитар с облегчением кивнул. «Конечно. Он долго не протянет».
В башне Дома Селитов Лисара сидела в комнате с обсидиановыми стенами, увешанными благовониями и бледно-серыми занавесками. Она молчала. Даже не двигалась.
Её взгляд скользил по фигуре Кейлита — не по жестокости, а по ритму. По тому, как реагировала толпа. По энергии, которая витала вокруг него.
«Имена должны быть забыты», — прошептала она скорее себе, чем кому-то ещё. — «Но не его.»
Тем временем в покоях Дома Стормонт Вейрин насмехался.
«Повезло», — пробормотал он, отбрасывая в сторону кусочек фрукта.
Придворный рассмеялся рядом с ним. «У благородного отпрыска никогда не было шансов. И всё же этот грубиян был впечатляющим — для простолюдина.»
Улыбка Вейрина не коснулась его глаз.
«Такие, как он, служат таким, как мы», — холодно сказал он. — «Пусть наслаждается моментом.»
У него перехватило дыхание.
Ветер переменился. Совсем немного. Но этого было достаточно, чтобы даже толпа затихла.
Затем — он выпрямился.
На его лице не было гнева. Он не кричал. Не вспыхивал пламенем.
Просто тишина.
Его хватка изменилась. Не усилилась — перестроилась. Пепельный Шип устроился в его ладони так, словно ждал этого. Странное лезвие отражало свет и, казалось, темнело, а не блестело — словно поглощало внимание, а не требовало его.
Ярик моргнул.
«Что—»
Кейлис двинулся.
Один шаг.
Потом второй.
Не бросок. Даже не наступление.
Корректировка.
Как струна, внезапно выпрямившаяся.
Ярик насторожился, но было уже слишком поздно.
Пепельный Шип метнулся вверх, не стремясь убить, но желая наказать. Первый удар пришелся по ребрам. Достаточно глубокий, чтобы содрать кожу.
Второй задел его бедро — неглубоко, но прорезала кожу, как будто её там и не было.
Крик Ярика оборвался.
Толпа подалась вперёд.
Кейлит не стал преследовать его. Пока нет. Он позволил расстоянию сохраниться, натянуться, как тетива. Он позволил им увидеть.
Пусть они поймут, что что-то изменилось.
Представление было окончено.
Ярик зарычал, и его лицо окрасилось красным. «Ты заплатишь за…»
Кейлит уже двигался.
Он резко опустился, сделал ложный выпад влево — и нырнул внутрь. Его локоть врезался Ярику в живот — жёстко. Благородный захрипел, сложился пополам. Кейлит не колебался.
Он схватил Ярика за голову обеими руками, вывернул её и ударил коленом в челюсть. Кость хрустнула. Звук прорезал шум, как треск сухого дерева.
Ярик упал на песок.
Тяжело.
Поднялась пыль. За ней последовала кровь — густая струйка из уголка его рта.
Но Кейлит ещё не закончил.
Он шагнул вперёд, не сводя глаз с Ярика. Опустился на одно колено и ударил кулаком прямо в щёку Ярика.
Один раз.
Дважды.
В третий раз. Юноша застонал, размахивая руками, пытаясь оттолкнуться, но это было неуклюже. Он запаниковал.
Кейлит схватил запястье. Сжал его. Его другой кулак снова взметнулся вверх.
Он не думал о толпах. О названиях. О гербах, шансах или этапах.
Он думал о своей матери.
О её крике. О верёвке. О том, как покачивалось её тело, когда они оставили её гнить в темноте.
Ярик упомянул её.
Выплюнул её, как будто она была грязью.
И это дорого ему обошлось.
Ярик схватил горсть песка. Он швырнул его в лицо Кейлита — отчаянным, беспорядочным движением, — но Кейлит увернулся, позволив песчинкам скользнуть по щеке. Он ударил Ярика локтем в горло, прижимая его к земле.
Парень захрипел, закашлялся кровью, одна сторона лица была словно вдавлена внутрь.
Только тогда Кейлит вытащил Пепельный Шип.
Не для того, чтобы убить его — а чтобы показать, что он может.
Лезвие мерцало, слабо пульсируя своим особым гулом. Оно не светилось, как огненная сталь, и не пылало маной. Оно поглощало свет вокруг себя, тихо и жадно.
Пепельный Шип завис — не прижался к плоти, но замер в ожидании. На волосок от того, чтобы перерезать горло дворянину.
Ярик застыл. Его глаза расширились, один уже закрывался.
Он не пошевелился.
Он не мог.
На мгновение на арене воцарилась тишина.
Затем — словно сработал предохранитель — толпа взорвалась.
Но Кейлит не поднял меч. Он не ухмылялся. Не смотрел на трибуны.
Он просто поднялся. Спокойный. Невозмутимый.
Пепельный Шип со слабым шипением скользнул обратно в ножны, словно не желая оставлять после себя кровь.
Надсмотрщик поднял руку, и его голос перекрыл шум.
«Матч завершён. Ярик Сенрейт признал поражение. Кольцо Одиннадцать — победа: Ориан Блэкхолл.»
Двое стражников уже выходили на поле, их оружие было в ножнах, но они не сводили глаз с Кейлита. Готовые действовать в случае необходимости.
Он не давал им повода.
Кейлит отвернулся.
Его руки были тверды.
Его дыхание выровнялось.
Но под этим спокойствием в нем тлел огонь.
Дело было не в тесте.
Дело было не в стратегии.
Это было из-за неё.
Честь его матери не будет втоптана в грязь высокомерным дворянином, который считает, что власть даётся по праву крови и рождения.
Нет.
Не тогда, когда Кейлит ещё дышал.
Пусть толпа гадает, кем он был. Пусть шепчутся. Пусть шансы изменятся.
Ему было всё равно.
Последствия прокатывались по арене ещё долго после того, как улеглась пыль.
Слухи быстро распространились — не по официальным каналам, а через перешёптывания, игорные заведения и зорких зрителей, сжимающих в руках залитые чернилами квитанции о ставках. На Одиннадцатом Кольце простолюдин только что победил наследника знатного рода среднего уровня.
Не выиграл.
Раздавил его.
Имя шепотом пронеслось по толпе, как тлеющий уголёк, поджигающий сухую ткань.
Ориен Блэкхолл.
Некоторые произносили это в замешательстве, а другие выражали растущий интерес.
Но особенно те, кто носил позолоченные гербы или расшитые манжеты, произносили это как проклятие. Потому что шансы были почти нагло расставлены в пользу Ярика Сенрейта.
Несколько дворян поставили на кон все месячные пособия. Другие смеялись над тем, что вообще решили поставить его в бой с кем-то неизвестным.
Теперь они изо всех сил пытались возместить потери.
В ложе Дома Варендель худощавый советник наклонился к Серике, которая сидела за затенённым экраном и молча пила воду.
«Это было дикое зрелище», — сказал он. — «Необузданное. Недисциплинированное.»
Серика не ответила.
Её взгляд не отрывался от арены с момента последнего удара. Она наблюдала за переключением — тем самым моментом, когда юноша перестал сдерживаться. Это было едва заметно. По тому, как он расправил плечи. По тому, как он шагнул вперёд — не торопливо, не яростно, но решительно. Обдуманно.
Она осторожно поставила кубок на стол.
«Дикарь», — пробормотала она, — «но не необученный.»
В другом месте, в личном зале для подготовки, где висели цвета Дома Дамарис, Терин стоял перед зеркалом, поправляя повязки на запястьях.
Его слуга заговорил с ним тихим голосом. «Блэкхолл. Не принадлежит ни к одному из Домов. Вероятно, сирота. Возможно, из семьи наёмников».
Глаза Терина сузились, когда он проследил за слабым отражением последнего удара Кейлит — не клинка, а сдерживания. Того факта, что он не убил.
«Слишком эмоционален», — наконец сказал Терин. — «Он позволил оскорблению управлять его рукой.»
Санитар с облегчением кивнул. «Конечно. Он долго не протянет».
В башне Дома Селитов Лисара сидела в комнате с обсидиановыми стенами, увешанными благовониями и бледно-серыми занавесками. Она молчала. Даже не двигалась.
Её взгляд скользил по фигуре Кейлита — не по жестокости, а по ритму. По тому, как реагировала толпа. По энергии, которая витала вокруг него.
«Имена должны быть забыты», — прошептала она скорее себе, чем кому-то ещё. — «Но не его.»
Тем временем в покоях Дома Стормонт Вейрин насмехался.
«Повезло», — пробормотал он, отбрасывая в сторону кусочек фрукта.
Придворный рассмеялся рядом с ним. «У благородного отпрыска никогда не было шансов. И всё же этот грубиян был впечатляющим — для простолюдина.»
Улыбка Вейрина не коснулась его глаз.
«Такие, как он, служат таким, как мы», — холодно сказал он. — «Пусть наслаждается моментом.»
Закладка