Глава 33 - Грань сдержанности •
Кейлит сидел в узком каменном коридоре, вырубленном в стене амфитеатра, предназначенным не для отдыха, а для подготовки следующего кровавого жертвоприношения.
Отсюда он мог видеть арену сквозь зеркальный камень, отполированный до такой степени, что он мерцал, как вода под солнечными лучами. Рев толпы доносился приглушённо, как гром, запертый за стеклом.
Вверху всё ещё трепетали на ветру знамена, гербы домов сияли магией: огненный дракон Стормонта, герб Варенделя в виде тлеющих углей, герб Дамарис в виде двойного круга. Но то, что изучал Кейлит, были не знамена — это были бойцы.
Серика Варендель вышла несколько минут назад, её мантия была не смята, а шаги спокойны. Она даже не оглянулась на противника, которого уничтожила. Кейлит наблюдал за всем поединком, не моргая. Не только сила делала её опасной. Дело было в том, что ей не нужно было это доказывать.
Теперь начался еще один матч.
На другом конце арены вперёд выступила высокая фигура в чернильно-черных доспехах. Лисара Селит стояла на краю своего ринга, ее пепельно-светлые волосы были туго заплетены за спиной, клинок уже обнажен. Противник — более крупный парень в доспехах цвета бычьей крови — без колебаний бросился вперед.
Это было бесполезно.
Лисара не парировала. Она не уклонялась. Она просто двигалась в сторону, медленно и размеренно, и её меч оставлял на камне едва заметные пепельные искры.
В тот момент, когда парень попытался развернуться, чтобы скорректировать движение, он споткнулся — пошатнулся, растерявшись. Его ноги подкосились. Его магия не вспыхнула — потому что это было запрещено, — но даже без неё в Лисаре что-то было не так. Толпа подалась вперёд, когда юноша снова споткнулся, и у него перехватило дыхание.
Он не закричал. Он просто опустился на колени, забыв про оружие.
Лисара подняла меч, словно для церемониального жеста, — и остановилась, держа клинок в нескольких сантиметрах от его шеи.
Он стукнул ладонью земли. Сдался.
Ещё одна тихая победа. Ещё одно произнесенное шепотом имя увеличило шансы.
Глаза Кейлита сузились. «Пепельное Пламя», — пробормотал он себе под нос. Угроза не в силе — угроза в присутствии.
Его размышления были прерваны движением в противоположном конце коридора.
Голос. Громкий. Слишком громкий для этого места.
«Не думал, что таких красоток пускают так близко к аренам», — усмехнулся кто-то.
Кейлит слегка повернулся — не настолько, чтобы привлечь внимание. Но достаточно, чтобы посмотреть.
Изящная фигура в тёмно-синем камзоле с золотыми шнурами стоял у входа в коридор и разговаривал с девушкой не старше пятнадцати лет — судя по нашивке на поясе, одной из медиков. Она вздрогнула, когда он наклонился ближе и убрал прядь волос с её лица тыльной стороной ладони.
«Вот что я тебе скажу», — слишком мягко произнёс юноша, — «когда я выиграю этот раунд, мне понадобится с кем-то отпраздновать. Ты выглядишь так, будто была бы рада компании дворянина.»
Девушка отступила назад. Было заметно, что ей неловко.
Кейлит не вмешивался.
Он хотел. Боги, как он хотел.
Но привлекать к себе внимание было рискованно.
Вместо этого он запомнил лицо мальчика — надменный подбородок, пальцы, унизанные кольцами, полускрытый на поясе герб его рода. Благородный род среднего уровня, известный скорее торговыми спорами, чем военным престижем. Не обладающий большой властью.
Но достаточно могущественный, чтобы выставлять напоказ безнаказанность.
Голос распорядителя эхом разнёсся по коридору: «Девятая арена. Пятый матч. Ориан Блэкхолл. Ярик Сенрейт. Готовьтесь.»
Кейлит встал, не сказав ни слова.
Когда он вошёл в подготовительную комнату, несколько ожидающих кандидатов повернулись и посмотрели на него — не из-за его лица, а из-за того, что он держал в руках.
Пепельный шип.
Его клинок покоился на плече, в тёмных, покрытых пятнами ножнах, рукоять была обмотана скрученной шкурой, а гарда, выкованная из рога Опустошителя, отполированна сталью, закалённой Отторжением. На его клинке не было герба. На его лезвии не было рун.
Но что—то в нем было не так — не в мастерстве исполнения, а в присутствии. От него не исходило ни тепла. Ни холода. Просто отсутствие. Как будто пространство вокруг него слегка прогибалось внутрь.
«Глянь на эту штуку», — прошептал кто-то, прикрываясь рукой. — «Это кость?»
«Никогда не видел подобного клинка.»
«Он дворянин?»
«Кто выковал такую вещь?»
Кейлит проигнорировал их.
Шепот преследовал его всю дорогу до ворот.
На другом конце ринга Ярик Сенрейт вышел вперёд — уже не ухмыляясь. Его ухмылка превратилась в воинственную усмешку. Его доспехи были отполированы, а меч — палаш, украшенный горящим золотом. Блестящий. Эффектный.
Как только Ярик вошёл на арену, в зале раздались голоса. Не радостные возгласы. Пока нет.
Но признание.
«Это тот самый идиот из медицинского крыла.»
«Да. Пытался заигрывать с целительницей. Она выглядела напуганной.»
«Судя по всему, он из Сенрейта, дворянского дома среднего уровня. Все деньги, без класса.»
Кейлит не улыбнулся. Но напряжение в его плечах слегка ослабло. Ему не нужно было завоёвывать их расположение.
Они уже выбрали сторону.
Он обнажил Пепельный Шип одной рукой, и лезвие выскользнуло с тихим шелестом, словно сталь, протянутая сквозь шелк.
Ярик заметил это.
Он ничего не сказал, но его глаза сузились.
А затем над ними обоими снова раздался голос надсмотрщика:
«Девятая арена. Пятый матч — начинаем.»
Девятая арена была меньше остальных — углублённая в землю, с зазубренными камнями, очерчивающими её край, и рунами, тускло мерцающими на песчаном дне. Воздух наполнял запах жары и стали. Кровь едва ощущалась под слоем пыли.
Кейлит стоял в углу, опустив голову и убрав меч в ножны.
Пепельный Шип.
Само по себе имя не несло в себе наследия. Но оружие в его руках — выкованное из рога Опустошителя и стали, выкованной Отторжением, — притягивало взгляды. Его форма была необычной. Слишком легкой, слишком тонкой. Его поверхность странно мерцала, как будто отталкивая сам воздух вокруг. Некоторые на трибунах наклонились вперёд. Другие зашептались. Несколько инструкторов делали заметки.
Его противник стоял напротив него, уже принимая позу.
Ярик Сенрайт.
Наследник Дома Сенрейтов — знатного рода, чей герб был выгравирован на груди его пластинчатого доспеха. Не особенно сильный, но громкий. Броский. Это было ясно ещё до того, как они вышли на арену.
Ранее, в коридоре возле досок распределения, Кейлит наблюдал, как парень загнал девушку, не старше пятнадцати лет, в угол. Он был полон улыбок и важности, нависая слишком близко, тянул её за рукав, как будто её время принадлежало ему. Когда она попыталась уйти, он преградил ей путь, положив руку на стену.
Кейлит ничего не сделал.
Просто наблюдал.
Потому что привлечение внимания сейчас означало бы рискнуть всем.
Но теперь, когда Ярик поднял меч и ухмыльнулся, глядя на толпу, люди вспомнили. Послышался ропот. Лица напряглись. Один голос даже закричал — не за Ярика, а против него.
«Посмотрим, на что способна эта таинственная крыса», — самодовольно крикнул Ярик из ямы. — «Надеюсь, эта зубочистка хотя бы острая.»
Ярик двигался быстро. Быстрее, чем ожидала Кейлит. Его движения были чёткими, отработанными. Он сделал выпад вперёд, целясь в плечо Кейлита — удар, рассчитанный на то, чтобы оставить синяк, а не убить.
Кейлит отступил в сторону.
Кейлис отступил в сторону.
Едва.
Он позволил равновесию сместиться чуть дальше. Сделал так, чтобы выглядело правдоподобно. Споткнулся — ровно настолько, чтобы толпа подалась вперёд и подумала: 'Он уже слабеет.'
Ярик надавил.
Клинок лязгнул о гарду меча Кейлита — раз, другой — шквал ударов, ни один из них не был чистым, но достаточно агрессивным, чтобы заставить двигаться. Кейлит отступал, шаг за шагом, назад, к краю арены.
«Быстрый ты», — ухмыльнулся Ярик. — «Для того, кто выглядит так, будто не ел несколько недель.»
Кейлит выдохнул — коротко и резко.
Третий удар пришёлся ему в плечо. Неглубоко. Но на ткани расплылось красное пятно. Толпа зашипела.
Ярик отступил назад, один раз взмахнув клинком.
«Тебя будет легко сломать», — сказал он, на этот раз громче, чтобы было слышно на трибунах. Затем он ухмыльнулся ещё шире, понизив голос, но убедившись, что его слышно.
«Может, я побыстрее это закончу. Чтоб ты успел доковылять обратно в ту дыру, из которой выполз. К своей бедной сучке-матери.»
Отсюда он мог видеть арену сквозь зеркальный камень, отполированный до такой степени, что он мерцал, как вода под солнечными лучами. Рев толпы доносился приглушённо, как гром, запертый за стеклом.
Вверху всё ещё трепетали на ветру знамена, гербы домов сияли магией: огненный дракон Стормонта, герб Варенделя в виде тлеющих углей, герб Дамарис в виде двойного круга. Но то, что изучал Кейлит, были не знамена — это были бойцы.
Серика Варендель вышла несколько минут назад, её мантия была не смята, а шаги спокойны. Она даже не оглянулась на противника, которого уничтожила. Кейлит наблюдал за всем поединком, не моргая. Не только сила делала её опасной. Дело было в том, что ей не нужно было это доказывать.
Теперь начался еще один матч.
На другом конце арены вперёд выступила высокая фигура в чернильно-черных доспехах. Лисара Селит стояла на краю своего ринга, ее пепельно-светлые волосы были туго заплетены за спиной, клинок уже обнажен. Противник — более крупный парень в доспехах цвета бычьей крови — без колебаний бросился вперед.
Это было бесполезно.
Лисара не парировала. Она не уклонялась. Она просто двигалась в сторону, медленно и размеренно, и её меч оставлял на камне едва заметные пепельные искры.
В тот момент, когда парень попытался развернуться, чтобы скорректировать движение, он споткнулся — пошатнулся, растерявшись. Его ноги подкосились. Его магия не вспыхнула — потому что это было запрещено, — но даже без неё в Лисаре что-то было не так. Толпа подалась вперёд, когда юноша снова споткнулся, и у него перехватило дыхание.
Он не закричал. Он просто опустился на колени, забыв про оружие.
Лисара подняла меч, словно для церемониального жеста, — и остановилась, держа клинок в нескольких сантиметрах от его шеи.
Он стукнул ладонью земли. Сдался.
Ещё одна тихая победа. Ещё одно произнесенное шепотом имя увеличило шансы.
Глаза Кейлита сузились. «Пепельное Пламя», — пробормотал он себе под нос. Угроза не в силе — угроза в присутствии.
Его размышления были прерваны движением в противоположном конце коридора.
Голос. Громкий. Слишком громкий для этого места.
«Не думал, что таких красоток пускают так близко к аренам», — усмехнулся кто-то.
Кейлит слегка повернулся — не настолько, чтобы привлечь внимание. Но достаточно, чтобы посмотреть.
Изящная фигура в тёмно-синем камзоле с золотыми шнурами стоял у входа в коридор и разговаривал с девушкой не старше пятнадцати лет — судя по нашивке на поясе, одной из медиков. Она вздрогнула, когда он наклонился ближе и убрал прядь волос с её лица тыльной стороной ладони.
«Вот что я тебе скажу», — слишком мягко произнёс юноша, — «когда я выиграю этот раунд, мне понадобится с кем-то отпраздновать. Ты выглядишь так, будто была бы рада компании дворянина.»
Девушка отступила назад. Было заметно, что ей неловко.
Кейлит не вмешивался.
Он хотел. Боги, как он хотел.
Но привлекать к себе внимание было рискованно.
Вместо этого он запомнил лицо мальчика — надменный подбородок, пальцы, унизанные кольцами, полускрытый на поясе герб его рода. Благородный род среднего уровня, известный скорее торговыми спорами, чем военным престижем. Не обладающий большой властью.
Но достаточно могущественный, чтобы выставлять напоказ безнаказанность.
Голос распорядителя эхом разнёсся по коридору: «Девятая арена. Пятый матч. Ориан Блэкхолл. Ярик Сенрейт. Готовьтесь.»
Кейлит встал, не сказав ни слова.
Когда он вошёл в подготовительную комнату, несколько ожидающих кандидатов повернулись и посмотрели на него — не из-за его лица, а из-за того, что он держал в руках.
Пепельный шип.
Его клинок покоился на плече, в тёмных, покрытых пятнами ножнах, рукоять была обмотана скрученной шкурой, а гарда, выкованная из рога Опустошителя, отполированна сталью, закалённой Отторжением. На его клинке не было герба. На его лезвии не было рун.
Но что—то в нем было не так — не в мастерстве исполнения, а в присутствии. От него не исходило ни тепла. Ни холода. Просто отсутствие. Как будто пространство вокруг него слегка прогибалось внутрь.
«Глянь на эту штуку», — прошептал кто-то, прикрываясь рукой. — «Это кость?»
«Никогда не видел подобного клинка.»
«Он дворянин?»
«Кто выковал такую вещь?»
Кейлит проигнорировал их.
Шепот преследовал его всю дорогу до ворот.
На другом конце ринга Ярик Сенрейт вышел вперёд — уже не ухмыляясь. Его ухмылка превратилась в воинственную усмешку. Его доспехи были отполированы, а меч — палаш, украшенный горящим золотом. Блестящий. Эффектный.
Как только Ярик вошёл на арену, в зале раздались голоса. Не радостные возгласы. Пока нет.
Но признание.
«Это тот самый идиот из медицинского крыла.»
«Да. Пытался заигрывать с целительницей. Она выглядела напуганной.»
«Судя по всему, он из Сенрейта, дворянского дома среднего уровня. Все деньги, без класса.»
Кейлит не улыбнулся. Но напряжение в его плечах слегка ослабло. Ему не нужно было завоёвывать их расположение.
Они уже выбрали сторону.
Он обнажил Пепельный Шип одной рукой, и лезвие выскользнуло с тихим шелестом, словно сталь, протянутая сквозь шелк.
Ярик заметил это.
Он ничего не сказал, но его глаза сузились.
А затем над ними обоими снова раздался голос надсмотрщика:
«Девятая арена. Пятый матч — начинаем.»
Девятая арена была меньше остальных — углублённая в землю, с зазубренными камнями, очерчивающими её край, и рунами, тускло мерцающими на песчаном дне. Воздух наполнял запах жары и стали. Кровь едва ощущалась под слоем пыли.
Кейлит стоял в углу, опустив голову и убрав меч в ножны.
Пепельный Шип.
Само по себе имя не несло в себе наследия. Но оружие в его руках — выкованное из рога Опустошителя и стали, выкованной Отторжением, — притягивало взгляды. Его форма была необычной. Слишком легкой, слишком тонкой. Его поверхность странно мерцала, как будто отталкивая сам воздух вокруг. Некоторые на трибунах наклонились вперёд. Другие зашептались. Несколько инструкторов делали заметки.
Его противник стоял напротив него, уже принимая позу.
Ярик Сенрайт.
Наследник Дома Сенрейтов — знатного рода, чей герб был выгравирован на груди его пластинчатого доспеха. Не особенно сильный, но громкий. Броский. Это было ясно ещё до того, как они вышли на арену.
Ранее, в коридоре возле досок распределения, Кейлит наблюдал, как парень загнал девушку, не старше пятнадцати лет, в угол. Он был полон улыбок и важности, нависая слишком близко, тянул её за рукав, как будто её время принадлежало ему. Когда она попыталась уйти, он преградил ей путь, положив руку на стену.
Кейлит ничего не сделал.
Просто наблюдал.
Потому что привлечение внимания сейчас означало бы рискнуть всем.
Но теперь, когда Ярик поднял меч и ухмыльнулся, глядя на толпу, люди вспомнили. Послышался ропот. Лица напряглись. Один голос даже закричал — не за Ярика, а против него.
«Посмотрим, на что способна эта таинственная крыса», — самодовольно крикнул Ярик из ямы. — «Надеюсь, эта зубочистка хотя бы острая.»
Ярик двигался быстро. Быстрее, чем ожидала Кейлит. Его движения были чёткими, отработанными. Он сделал выпад вперёд, целясь в плечо Кейлита — удар, рассчитанный на то, чтобы оставить синяк, а не убить.
Кейлит отступил в сторону.
Кейлис отступил в сторону.
Едва.
Он позволил равновесию сместиться чуть дальше. Сделал так, чтобы выглядело правдоподобно. Споткнулся — ровно настолько, чтобы толпа подалась вперёд и подумала: 'Он уже слабеет.'
Ярик надавил.
Клинок лязгнул о гарду меча Кейлита — раз, другой — шквал ударов, ни один из них не был чистым, но достаточно агрессивным, чтобы заставить двигаться. Кейлит отступал, шаг за шагом, назад, к краю арены.
«Быстрый ты», — ухмыльнулся Ярик. — «Для того, кто выглядит так, будто не ел несколько недель.»
Кейлит выдохнул — коротко и резко.
Третий удар пришёлся ему в плечо. Неглубоко. Но на ткани расплылось красное пятно. Толпа зашипела.
Ярик отступил назад, один раз взмахнув клинком.
«Тебя будет легко сломать», — сказал он, на этот раз громче, чтобы было слышно на трибунах. Затем он ухмыльнулся ещё шире, понизив голос, но убедившись, что его слышно.
«Может, я побыстрее это закончу. Чтоб ты успел доковылять обратно в ту дыру, из которой выполз. К своей бедной сучке-матери.»
Закладка