Глава 50 - Центр Смещается •
Сельфира Стормонт оставалась неподвижной.
Неподвижной, пока обсидиан раскалывал землю.
Неподвижной, пока магма пожирала камень.
Неподвижной, пока молнии Фаррена пронизывали воздух, словно обезумевшие нервы.
Она стояла одна, силуэт из черного бархата с серебряной отделкой, её плащ тянулся за ней, словно дым, застывший во времени. Ни единая прядь её волос не шелохнулась. Ни один палец на её руке в перчатке не дрогнул. Она не вздрогнула, когда рядом разбились ледяные стрелы Раена. Она не моргнула, когда закричала Вессия.
Она просто наблюдала.
Это была не апатия.
Это был расчёт.
Знать сражалась, словно им нужно было что-то доказать. Простолюдины сражались, словно им нечего было терять. А Сельфира?
Она сражалась за себя. Но пока нет.
Не до тех пор, пока это не станет важным.
Она знала, что её сила велика, возможно, наиболее близкая к силе принца после Ориена. Тем не менее, у неё уже была поддержка Врайкала и Стормонта. Её единственной целью теперь было избавить семью Стормонт от позора, которым их покрыл Вейрин.
Её взгляд пронзал хаос, подмечая каждое движение. Фаррен, стремительный и резкий. Брэгор, жестокий, как лавина. Йорун, медленное пламя неизбежности. Превосходство наследников, когда-то бывшее символом, теперь уступало, адаптировалось, они потели.
Это была уже не просто стычка. Это была эрозия.
Она слегка наклонила голову, и из складки её перчатки поднялась лёгкая дымка.
Красная. Не яркая, как пламя. Не воздушная, как пар.
Плотная. Металлическая. Живая.
Кровавый Огонь. Он шептал под её кожей, нетерпеливый. Её мана пульсировала жаром — не от ярости, а от голода. Каждый удар сердца отдавался желанием сжечь. Не ради зрелища. Не напоказ. Но ради истинности её силы.
Её взгляд скользнул — не к союзникам. Не к брату, который всё ещё не вернулся на поле.
Её глаза остановились на Ориене Блэкхолле.
Он стоял дальше, всё ещё сложив руки. Молчаливый. Резкий. Наблюдающий.
Остальные всё ещё считали его простолюдином с благородно звучащим псевдонимом, который десятилетие проходил испытания, чтобы достичь своего нынешнего уровня.
Она так не считала.
Никакая неподвижность не могла скрыть это равновесие, эту сжатую пружиной точность в том, как он стоял. В нём не было ни страха. Ни благоговения.
Только сосредоточенность.
Это её беспокоило.
Нет — это её оскорбляло. Это атаковало само мировоззрение, которое она для себя выстроила.
Он унизил её брата. Пнул его в стену, как мешок с мясом, разрушив имидж Дома Стормонт на глазах у половины королевства.
И теперь он стоял там, спокойный, окутанный ложью, словно это он обозревал поле битвы.
'Кто ты на самом деле', — подумала Селфира. — 'Ты явно не Ориен Блэкхолл.'
Она это чувствовала.
Неправильность в его мане — не хаотичная, но иная.
Структурированная. Плотная. Чистая.
Фальшивые имена не менялись. А её кровь чуяла ложь.
Ещё одна вспышка Кровавого Огня вырвалась из её запястья и взвилась вверх, прежде чем она снова её запечатала.
Она пока не двинется. Не сейчас, когда наследники истекают кровью, кричат и дерутся друг с другом, как псы за объедки костей. Она будет ждать.
Ждать, пока глаза принца не упадут на них.
Ждать, пока свет прожектора не сузится.
Ждать, пока все другие имена не поднимутся на видное место.
Тогда — и только тогда — она будет жечь.
Не Чистым Пламенем.
Не со спокойствием.
Не с традицией.
Она сбросит семейный поводок и высвободит себя.
Сельфира Стормонт, последняя из стоящих Стормонтов.
Следующий ход будет не за Вейрином.
Не за Серикой.
Не за Вессией.
Он будет за ней.
И когда он наступит, арена его не переживет.
Битва всё ещё бушевала. Но здесь, в затененном краю амфитеатра, это мог бы быть другой мир.
Вейрин Стормонт сидел на каменной скамье, сгорбившись, опустив глаза, пламя отсутствовало.
Целитель, стоявший рядом, нервно переминался с ноги на ногу, сжимая в руках маленькую чашу со светящейся мазью. «Ваши рёбра сломаны. Если вы просто ляжете-»
«Уходи.»
Голос его не был громким. Ему и не нужно было. Тон упал, как сталь на камень. Целитель замер, кивнул один раз и отошёл, оставив его наедине со звуком всего того, что он не смог остановить.
Ему не нужна была тишина. Она уже была громкой в его сознании.
Он видел это снова. Снова и снова.
Удар.
Тот внезапный взрыв силы, который был не просто силой — это было намерение. Контролируемое, безжалостное. Оно не сбило его с ног. Оно отбросило его. Он был будто сломанный камень. Погнутая сталь. Кратер позади него, эхом отдававшийся в тишине ошеломленной толпы.
Его доспехи всё ещё носили его отпечаток. Вмятая нагрудная пластина. Разбитый наплечник. Пропитанные кровью льняные бинты, туго обмотанные вокруг торса.
Это так сильно напоминало ему о давно прошедшей боли в шее.
Но худший перелом был не в кости.
Это была гордость.
Стормонты не падают на публике. Они не проигрывают на публике. И всё же он сделал и то, и другое, на глазах у всего королевства.
Он сжал кулаки, ногти впились в кожу перчаток.
Арена гремела вдалеке.
Голос Фаррена доносился по воздуху — всё ещё смеющийся, всё ещё дышащий.
Магма Йоруна раскалывала пол, словно сама земля устала от знати.
Копьё Брэгора снова звякнуло, глубокий рык воина, слишком старого, чтобы склониться.
И Сельфира…
Она не двинулась с места.
Она не подошла к нему, когда он упал.
Она даже не посмотрела.
Вейрин всё ещё видел её лицо, холодное и неподвижное, как обсидиан — наблюдающее за всем, взвешивающее, как счетовод. В этом выражении не было жалости. Даже презрения.
Просто расчёт.
Она предпочла дать ему упасть. И теперь она ждала, нетронутая, неподвижная, пока имена, которых он не знал, начинали переписывать историю.
У неё была сила изменить эту ситуацию. Он знал это задолго до турнира. Он всё ещё помнил кровь, ужас на лице отца, удовлетворенную улыбку матери.
У неё была ужасающая сила.
Возможно, она могла бы потягаться с тем человеком…
Имя крутилось в его голове, как юла. Ориен Блэкхолл.
Он повернул голову, медленно, мучительно, чтобы взглянуть из-за края каменной арки. Вот он, стоящий у края поля битвы, в расслабленной позе, со сложенными руками, совершенно невредим.
Без шрамов. Не обеспокоен.
Не тронут.
Это не имело смысла.
Он видел поединки Ориена. Его техника была слишком чистой. Слишком отточенной. Не грубые приёмы мелкого дворянина, карабкающегося за титулом, — а смертоносная элегантность кого-то, обученного для войны.
Он казался знакомым. Вот что беспокоило его больше всего.
Как клинок, который он видел раньше, теперь спрятанный в других ножнах.
Челюсть Вейрина сжалась. Он не знал, кем был Ориен на самом деле — пока нет, — но каждый инстинкт шептал одно и то же:
Что-то в нём не так.
«Кто ты, черт возьми», — пробормотал он. Он двинулся вперёд, борясь с болью, и встал.
Лён вокруг рёбер сдавил их. Зрение слегка поплыло. Но он не остановился.
Каждый шаг был тяжелым. Не из-за физического веса, а из-за того, что у него отняли.
Рёв толпы больше его не трогал. Хаос, пламя, меняющиеся союзы — всё это не имело значения.
Он был здесь не для того, чтобы победить.
Уже нет.
Он медленно пошёл к краю арены, сапоги скребли пыль с треснувшего камня.
Его взгляд не отрывался от Ориена.
'Он заставил меня упасть.'
Его дыхание замедлилось.
'Я утащу его за собой.'
Он остановился недалеко от поля битвы, всё ещё за пределами ринга — наблюдая, горя, ожидая. Матч ещё не окончен.
И он тоже.
Кейлит сидел один.
Жар битвы пульсировал через арену, как второе сердцебиение, но здесь, на внешнем ярусе каменного пола, он был неподвижен. Неглубокое кольцо синей исцеляющей ауры мерцало у его ног, почти угасшее теперь, скорее по привычке, чем по необходимости.
Она ему больше не была нужна.
Его глаза были открыты не только свету и тени, но и самой ткани маны.
Для других арена была вихрем пламени, шума, пыли и насилия.
Для Кейлита это был ритм.
Он наблюдал, как ледяные стрелы Раена вычерчивали длинные, изящные дуги — каждый выстрел теперь запаздывал на удар. Он видел, как пламя Вессии вспыхивало неравномерными очередями, подпитываемое гневом, а не контролем. Он заметил, как клинок Серики терял темп, пока она приспосабливалась к диким контрударам Брэгора. Магма Йоруна сочилась медленной уверенностью. Пепел Лисары горел тоньше.
Даже молнии Фаррена, всё ещё дикие, истрепались по краям.
Они все начинали распадаться.
И сквозь этот хаос Кейлит видел структуру.
Мана танцевала в воздухе длинными нитями — завиваясь, складываясь, смещаясь — но для него это был язык теперь. Даже её молчание говорило.
'Отторжение — это не доминирование', — подумал он. — 'Это не сокрушение маны. Это неподвижность. Оно о том, чтобы стоять там, где буря проходит сквозь тебя, не трогая.'
Это был урок, который он усвоил в лесу.
Что выживание — это не ярость или сила, а сопротивление без движения.
Истина, которую знать никогда не постигала.
Они верили, что сила всегда громкая.
Его взгляд скользнул. Сельфира Стормонт всё ещё не двигалась.
Она стояла на дальнем краю арены, как судья, ожидающий идеального преступления. Её плащ едва трепетал по краю. Выражение её лица было нечитаемым.
Её присутствие… слишком тихое.
Зрачки Кейлита слегка сузились.
Вот оно снова — эта рябь в её ауре. Не огонь. Не лёд. Не пепел.
Что-то красное.
Что-то голодное.
Это был не Чистый Огонь. Даже близко нет. Это было глубже. Плотнее. Как пламя, которое заползло в кость и угнездилось там.
'Кровавый Огонь', — предположил он. Он читал о чём-то подобном однажды в запретном томе, оставленном без присмотра в Чернилах и Железе — огонь, питаемый не маной, а жизненной силой. Проклятие, замаскированное под дар.
Сельфира сдерживалась. Не потому, что не могла победить. Потому что ждала.
Его глаза снова переместились.
Вейрин.
Снова на ногах. Замотанный в окровавленную ткань. Доспехи разрушены, гордость — ещё хуже. Но всё ещё стоящий, теперь у края ринга. Дышал, как пойманный в клетку пёс, наблюдающий, как рвётся его поводок.
Его позорно устранили, возможно, он пытался втоптать имя Стормонт в грязь?
Кейлит поднял бровь.
Вейрин ещё не узнавал Кейлита — но подозрение росло.
Кейлит не двигался. Пока нет.
Он снова посмотрел в центр — где Фаррен, Брэгор и Йорун держали оборону.
В меньшинстве. Истекающие кровью. Смеющиеся.
Они сражались не просто ради победы.
Они сражались, чтобы их увидели.
Потому что вот чем на самом деле было это Испытание.
Не доказательство силы. Даже не заслуг.
Это был театр.
Сцена, где принц и его приближённые делали заметки о том, кто может сформировать будущее королевства. Кто заслужил внимание.
Кто заслуживал инвестиций.
Наследники это знали.
Чемпионы это понимали.
А Кейлит?
Он всегда это знал.
Он закрыл глаза на мгновение. Позволил мане успокоиться вокруг него. Позволил ей заметить его. Позволил ей изогнуться — не в повиновении, а в признании.
Затем он встал.
Без вспышки ауры. Без драматического выхода. Без объявления намерений.
Просто мальчик, поднимающийся из неподвижности, как игла, проводящая линию по шелку.
И всё же —
Толпа зашевелилась. Звук приглушился. Напряжение сместилось.
Серика, в середине поединка, метнула на него взгляд.
Зрачки Сельфиры сузились — красная дымка закружилась чуть быстрее у края её перчатки.
Раен взглянул на него.
Вессия повернулась наполовину — пораженная не силой, а ожиданием.
Фаррен, всё ещё истекающий кровью, криво усмехнулся.
«Самое время.»
Кейлит не ответил. Ему и не нужно было.
Мана вокруг него едва заметно склонилась. Словно нити притянулись к вихрю. Не яростно — но настойчиво. Не вспыхивая наружу. Складываясь внутрь.
Как будто что-то древнее тихо вышло на сцену.
Он сделал шаг вперед.
Без ауры.
Без клинка.
Просто тишина.
И волна беспокойства.
Но каждый боец на арене почувствовал это.
Сдвиг.
Тяжесть.
Новый центр гравитации.
И тогда мир рухнул.
Неподвижной, пока обсидиан раскалывал землю.
Неподвижной, пока магма пожирала камень.
Неподвижной, пока молнии Фаррена пронизывали воздух, словно обезумевшие нервы.
Она стояла одна, силуэт из черного бархата с серебряной отделкой, её плащ тянулся за ней, словно дым, застывший во времени. Ни единая прядь её волос не шелохнулась. Ни один палец на её руке в перчатке не дрогнул. Она не вздрогнула, когда рядом разбились ледяные стрелы Раена. Она не моргнула, когда закричала Вессия.
Она просто наблюдала.
Это была не апатия.
Это был расчёт.
Знать сражалась, словно им нужно было что-то доказать. Простолюдины сражались, словно им нечего было терять. А Сельфира?
Она сражалась за себя. Но пока нет.
Не до тех пор, пока это не станет важным.
Она знала, что её сила велика, возможно, наиболее близкая к силе принца после Ориена. Тем не менее, у неё уже была поддержка Врайкала и Стормонта. Её единственной целью теперь было избавить семью Стормонт от позора, которым их покрыл Вейрин.
Её взгляд пронзал хаос, подмечая каждое движение. Фаррен, стремительный и резкий. Брэгор, жестокий, как лавина. Йорун, медленное пламя неизбежности. Превосходство наследников, когда-то бывшее символом, теперь уступало, адаптировалось, они потели.
Это была уже не просто стычка. Это была эрозия.
Она слегка наклонила голову, и из складки её перчатки поднялась лёгкая дымка.
Красная. Не яркая, как пламя. Не воздушная, как пар.
Плотная. Металлическая. Живая.
Кровавый Огонь. Он шептал под её кожей, нетерпеливый. Её мана пульсировала жаром — не от ярости, а от голода. Каждый удар сердца отдавался желанием сжечь. Не ради зрелища. Не напоказ. Но ради истинности её силы.
Её взгляд скользнул — не к союзникам. Не к брату, который всё ещё не вернулся на поле.
Её глаза остановились на Ориене Блэкхолле.
Он стоял дальше, всё ещё сложив руки. Молчаливый. Резкий. Наблюдающий.
Остальные всё ещё считали его простолюдином с благородно звучащим псевдонимом, который десятилетие проходил испытания, чтобы достичь своего нынешнего уровня.
Она так не считала.
Никакая неподвижность не могла скрыть это равновесие, эту сжатую пружиной точность в том, как он стоял. В нём не было ни страха. Ни благоговения.
Только сосредоточенность.
Это её беспокоило.
Нет — это её оскорбляло. Это атаковало само мировоззрение, которое она для себя выстроила.
Он унизил её брата. Пнул его в стену, как мешок с мясом, разрушив имидж Дома Стормонт на глазах у половины королевства.
И теперь он стоял там, спокойный, окутанный ложью, словно это он обозревал поле битвы.
'Кто ты на самом деле', — подумала Селфира. — 'Ты явно не Ориен Блэкхолл.'
Она это чувствовала.
Неправильность в его мане — не хаотичная, но иная.
Структурированная. Плотная. Чистая.
Фальшивые имена не менялись. А её кровь чуяла ложь.
Ещё одна вспышка Кровавого Огня вырвалась из её запястья и взвилась вверх, прежде чем она снова её запечатала.
Она пока не двинется. Не сейчас, когда наследники истекают кровью, кричат и дерутся друг с другом, как псы за объедки костей. Она будет ждать.
Ждать, пока глаза принца не упадут на них.
Ждать, пока свет прожектора не сузится.
Ждать, пока все другие имена не поднимутся на видное место.
Тогда — и только тогда — она будет жечь.
Не Чистым Пламенем.
Не со спокойствием.
Не с традицией.
Она сбросит семейный поводок и высвободит себя.
Сельфира Стормонт, последняя из стоящих Стормонтов.
Следующий ход будет не за Вейрином.
Не за Серикой.
Не за Вессией.
Он будет за ней.
И когда он наступит, арена его не переживет.
Битва всё ещё бушевала. Но здесь, в затененном краю амфитеатра, это мог бы быть другой мир.
Вейрин Стормонт сидел на каменной скамье, сгорбившись, опустив глаза, пламя отсутствовало.
Целитель, стоявший рядом, нервно переминался с ноги на ногу, сжимая в руках маленькую чашу со светящейся мазью. «Ваши рёбра сломаны. Если вы просто ляжете-»
«Уходи.»
Голос его не был громким. Ему и не нужно было. Тон упал, как сталь на камень. Целитель замер, кивнул один раз и отошёл, оставив его наедине со звуком всего того, что он не смог остановить.
Ему не нужна была тишина. Она уже была громкой в его сознании.
Он видел это снова. Снова и снова.
Удар.
Тот внезапный взрыв силы, который был не просто силой — это было намерение. Контролируемое, безжалостное. Оно не сбило его с ног. Оно отбросило его. Он был будто сломанный камень. Погнутая сталь. Кратер позади него, эхом отдававшийся в тишине ошеломленной толпы.
Его доспехи всё ещё носили его отпечаток. Вмятая нагрудная пластина. Разбитый наплечник. Пропитанные кровью льняные бинты, туго обмотанные вокруг торса.
Это так сильно напоминало ему о давно прошедшей боли в шее.
Но худший перелом был не в кости.
Это была гордость.
Стормонты не падают на публике. Они не проигрывают на публике. И всё же он сделал и то, и другое, на глазах у всего королевства.
Он сжал кулаки, ногти впились в кожу перчаток.
Арена гремела вдалеке.
Голос Фаррена доносился по воздуху — всё ещё смеющийся, всё ещё дышащий.
Магма Йоруна раскалывала пол, словно сама земля устала от знати.
Копьё Брэгора снова звякнуло, глубокий рык воина, слишком старого, чтобы склониться.
И Сельфира…
Она не двинулась с места.
Она не подошла к нему, когда он упал.
Она даже не посмотрела.
Вейрин всё ещё видел её лицо, холодное и неподвижное, как обсидиан — наблюдающее за всем, взвешивающее, как счетовод. В этом выражении не было жалости. Даже презрения.
Просто расчёт.
Она предпочла дать ему упасть. И теперь она ждала, нетронутая, неподвижная, пока имена, которых он не знал, начинали переписывать историю.
У неё была сила изменить эту ситуацию. Он знал это задолго до турнира. Он всё ещё помнил кровь, ужас на лице отца, удовлетворенную улыбку матери.
У неё была ужасающая сила.
Возможно, она могла бы потягаться с тем человеком…
Имя крутилось в его голове, как юла. Ориен Блэкхолл.
Он повернул голову, медленно, мучительно, чтобы взглянуть из-за края каменной арки. Вот он, стоящий у края поля битвы, в расслабленной позе, со сложенными руками, совершенно невредим.
Без шрамов. Не обеспокоен.
Не тронут.
Это не имело смысла.
Он видел поединки Ориена. Его техника была слишком чистой. Слишком отточенной. Не грубые приёмы мелкого дворянина, карабкающегося за титулом, — а смертоносная элегантность кого-то, обученного для войны.
Он казался знакомым. Вот что беспокоило его больше всего.
Как клинок, который он видел раньше, теперь спрятанный в других ножнах.
Челюсть Вейрина сжалась. Он не знал, кем был Ориен на самом деле — пока нет, — но каждый инстинкт шептал одно и то же:
Что-то в нём не так.
«Кто ты, черт возьми», — пробормотал он. Он двинулся вперёд, борясь с болью, и встал.
Лён вокруг рёбер сдавил их. Зрение слегка поплыло. Но он не остановился.
Каждый шаг был тяжелым. Не из-за физического веса, а из-за того, что у него отняли.
Рёв толпы больше его не трогал. Хаос, пламя, меняющиеся союзы — всё это не имело значения.
Он был здесь не для того, чтобы победить.
Уже нет.
Он медленно пошёл к краю арены, сапоги скребли пыль с треснувшего камня.
Его взгляд не отрывался от Ориена.
'Он заставил меня упасть.'
Его дыхание замедлилось.
'Я утащу его за собой.'
Он остановился недалеко от поля битвы, всё ещё за пределами ринга — наблюдая, горя, ожидая. Матч ещё не окончен.
И он тоже.
Кейлит сидел один.
Жар битвы пульсировал через арену, как второе сердцебиение, но здесь, на внешнем ярусе каменного пола, он был неподвижен. Неглубокое кольцо синей исцеляющей ауры мерцало у его ног, почти угасшее теперь, скорее по привычке, чем по необходимости.
Она ему больше не была нужна.
Его глаза были открыты не только свету и тени, но и самой ткани маны.
Для других арена была вихрем пламени, шума, пыли и насилия.
Для Кейлита это был ритм.
Он наблюдал, как ледяные стрелы Раена вычерчивали длинные, изящные дуги — каждый выстрел теперь запаздывал на удар. Он видел, как пламя Вессии вспыхивало неравномерными очередями, подпитываемое гневом, а не контролем. Он заметил, как клинок Серики терял темп, пока она приспосабливалась к диким контрударам Брэгора. Магма Йоруна сочилась медленной уверенностью. Пепел Лисары горел тоньше.
Даже молнии Фаррена, всё ещё дикие, истрепались по краям.
Они все начинали распадаться.
И сквозь этот хаос Кейлит видел структуру.
Мана танцевала в воздухе длинными нитями — завиваясь, складываясь, смещаясь — но для него это был язык теперь. Даже её молчание говорило.
'Отторжение — это не доминирование', — подумал он. — 'Это не сокрушение маны. Это неподвижность. Оно о том, чтобы стоять там, где буря проходит сквозь тебя, не трогая.'
Это был урок, который он усвоил в лесу.
Что выживание — это не ярость или сила, а сопротивление без движения.
Истина, которую знать никогда не постигала.
Они верили, что сила всегда громкая.
Его взгляд скользнул. Сельфира Стормонт всё ещё не двигалась.
Она стояла на дальнем краю арены, как судья, ожидающий идеального преступления. Её плащ едва трепетал по краю. Выражение её лица было нечитаемым.
Её присутствие… слишком тихое.
Зрачки Кейлита слегка сузились.
Вот оно снова — эта рябь в её ауре. Не огонь. Не лёд. Не пепел.
Что-то красное.
Что-то голодное.
Это был не Чистый Огонь. Даже близко нет. Это было глубже. Плотнее. Как пламя, которое заползло в кость и угнездилось там.
'Кровавый Огонь', — предположил он. Он читал о чём-то подобном однажды в запретном томе, оставленном без присмотра в Чернилах и Железе — огонь, питаемый не маной, а жизненной силой. Проклятие, замаскированное под дар.
Сельфира сдерживалась. Не потому, что не могла победить. Потому что ждала.
Его глаза снова переместились.
Вейрин.
Снова на ногах. Замотанный в окровавленную ткань. Доспехи разрушены, гордость — ещё хуже. Но всё ещё стоящий, теперь у края ринга. Дышал, как пойманный в клетку пёс, наблюдающий, как рвётся его поводок.
Его позорно устранили, возможно, он пытался втоптать имя Стормонт в грязь?
Кейлит поднял бровь.
Вейрин ещё не узнавал Кейлита — но подозрение росло.
Кейлит не двигался. Пока нет.
Он снова посмотрел в центр — где Фаррен, Брэгор и Йорун держали оборону.
В меньшинстве. Истекающие кровью. Смеющиеся.
Они сражались не просто ради победы.
Они сражались, чтобы их увидели.
Потому что вот чем на самом деле было это Испытание.
Не доказательство силы. Даже не заслуг.
Это был театр.
Сцена, где принц и его приближённые делали заметки о том, кто может сформировать будущее королевства. Кто заслужил внимание.
Кто заслуживал инвестиций.
Наследники это знали.
Чемпионы это понимали.
А Кейлит?
Он всегда это знал.
Он закрыл глаза на мгновение. Позволил мане успокоиться вокруг него. Позволил ей заметить его. Позволил ей изогнуться — не в повиновении, а в признании.
Затем он встал.
Без вспышки ауры. Без драматического выхода. Без объявления намерений.
Просто мальчик, поднимающийся из неподвижности, как игла, проводящая линию по шелку.
И всё же —
Толпа зашевелилась. Звук приглушился. Напряжение сместилось.
Серика, в середине поединка, метнула на него взгляд.
Зрачки Сельфиры сузились — красная дымка закружилась чуть быстрее у края её перчатки.
Раен взглянул на него.
Вессия повернулась наполовину — пораженная не силой, а ожиданием.
Фаррен, всё ещё истекающий кровью, криво усмехнулся.
«Самое время.»
Кейлит не ответил. Ему и не нужно было.
Мана вокруг него едва заметно склонилась. Словно нити притянулись к вихрю. Не яростно — но настойчиво. Не вспыхивая наружу. Складываясь внутрь.
Как будто что-то древнее тихо вышло на сцену.
Он сделал шаг вперед.
Без ауры.
Без клинка.
Просто тишина.
И волна беспокойства.
Но каждый боец на арене почувствовал это.
Сдвиг.
Тяжесть.
Новый центр гравитации.
И тогда мир рухнул.
Закладка