Глава 204 — Жил-был человек, который не мог умереть (IV) •
Жил-был Человек, Который Не мог Править (IV)
Когда-то жил-был человек, который не мог умереть, его крылья бесконечности расправились перед космосом.И этот человек боялся жизни так же, как боялся сна, потому что вечность времени была смесью эдемского небытия.Смерть была лишь попутчиком в его путешествии, ребёнком на руках, благоговеющим перед темой, которая бросила ей вызов.Хотя были и другие, кто мог бросить вызов смерти, будь то благодаря собственному сердцу или воле Вояджера, в нём было что-то особенное.Его бессмертное путешествие началось с «Вояджера», с воли, превосходившей его собственную… но он уже давно написал свое бессмертие.
Когда-то жил-был мальчик, который тоже не мог умереть. Его глаза были обсидианово-чёрными, взгляд — пугающим.Холодно.Равнодушным.Сломанный.И мальчик видел, как время течёт, как приливы и отливы, день за днём, ночь за ночью, потому что мальчик не был Вояджером.Он не был обязан космосу, силам, которые рассчитывают всё, что есть, было и будет.Мальчик тоже был человеком в каком-то смысле.Возможно, не такой, каким он знаетсегодня, но достаточно человечный.И в холодных остатках всего того, что желало мальчику смерти, он одерживал верх.Но пока тело мальчика держалось, его разум треснул.Словно стеклянная ваза, брошенная на стену, тысячи осколков разлетелись в мыслях, которые когда-то были чистыми.
Днем небо раскололось, и дерзкое солнце было затмлено.Тьма разверзлась, как ковёр, и открыла мир.Тьма была полна гнева, полна тоски, полна ярости, которая сдерживалась слишком долго.И из этой тьмы хлынул кровавый дождь, алые слёзы, жаждущие освобождения.Но бремя бесконечности было тяжёлым и изнурительным, и его было трудно сбросить.
Теперь там стоял мальчик ростом не выше метра, черноглазый и черноволосый, с бледно-розовой кожей, как снег, и телом, казалось, лишённым крови.Он выглядел болезненным и увядшим, одновременно юным и древним.В нем чувствовалась тяжесть, которая противоречила его внешнему мнению.А в глазах мальчика ничего не было — ведь они были отражением давно умершей души.Его сердце, похороненное в эонах вечности, будет безмолвствовать целую вечность.Он был уверен.Но его сердце было тронуто.В нём что-то дрогнуло, затрепетало, забилось, как в предсмертной агонии.Последний крик несправедливости.
Мальчик размышлял о том, почему он не может быть таким, как тот мужчина, — почему смерть кажется такой удушающей, такой несправедливой, такой безумной.Почему каждый раз, когда он умирал, часть его исчезала, и он никогда не мог вернуть ее.Он тоже когда-то любил.И он тоже когда-то рассердился.Я плакала.Я смеялся.Я чувствовал всё то, что должен чувствовать живой человек.Когда-то в его рёве было нечто большее, чем просто громкость.Но теперь…всё это исчезло.Нет, сейчас нет.Его не было так долго, что было бессмысленно считать годы.
Однажды он встретил старика, который боялся смерти.Он искал любые слухи о бессмертии — травы, жертвоприношения, жидкости, фрукты, животных.Он ел и пил всё, что мог, в отчаянной попытке отсрочить смерть.Но всему приходит конец, и старик умер.Он прожил девяносто восемь лет — довольно долгую жизнь, судя по всему миру.И всё же его последними словами перед тем, как он испустил последний вздох, были: «Ещё один день».Мальчик никогда не понимал этих стремлений — жизнь была страданием.Неспособность умереть…было невыносимо ужасно.Он ненавидел невежество этого человека — ведь тот не мог Церемонию, а всё, чего он хотел, —умереть.
Вспышка молнии на мгновение ослепила его — два человека, готовые положить конец временной истории, которая вскоре будет забыта космосом, врезались друг в друга, охваченные смехом и интересом.Один выразил освобождение от проклятой жизни, а другой — конец пустой истории.Один изо всех сил взмахнул мечом, ничего не сдерживая, а другой заставил природу подчиниться его воле.Всё это было бесполезно для мальчика.Сражение было бессмысленным.Исход был предрешён ещё до того, как этот человек появился на свет.Даже сейчас оба мужчины знают, чем закончится бой.Так что же, с завистью относился к мальчику, как?Как они могут этим наслаждаться?
Как может человек, обречённый на вечность, не отчаиваться? Он жаждал найти шёпот, который заменит его, но он никогда не думал, что он останется. Она была Путешественницей — мыслью, рождённой из бесформенной идеи. А он был смертным человеком, обречённым страдать в бесконечности, пока его разум не сломается, как у мальчика. В чём разница между ними? Почему мужчина мог вынести всю боль, все страдания, все невзгоды и тяготы жизни… а мальчик не мог? Мужчина был слабее, как умом, так и телом. Он был ничтожнее, тщедушнее, трусливее, высокомернее, он был всем, что было сделано… но он не сломался.
Однажды мальчик решил, что мужчина сломается.Он наблюдал, как потерянный человек слепо бредет, не задумываясь о своих поступках, как пьяный идиот.Но как бы низко ни падал мужчина, он никогда не терял надежды.Неужели она поддержала его?Нет.Мальчик тоже был у нее.И он был у нее намного дольше.И она отчаянно думала исцелить его.Но нет такой силы, смертной или иной, которая могла бы исцелить нежелающий того разум.То, что сломано, в первую очередь должно былохотетьисцеления.Или, по крайней мере, достаточно сил, чтобы принять его полностью.
Мальчик следил, и от его дыхания появился гнилостный запах.В нем почти не осталось жизни, — каждый вывод отсчитывал секунды.У него оставалось, может быть, тридцать секунд, и он только что потратил их на разочарование.Но, по крайней мере, его сердце снова казалось хоть что-то.Это было едва заметное — даже не чувство, не по-настоящему.Просто подумал о том, чтодолжно бытьчувство.Как царапалась в горле.Он знал, что что-то не так с порядком вещей, с тем, как всё происходит, но не мог понять,чтоипочему.
Еще одна вспышка молнии. Рука мужчины отлетела в сторону, брызнула кровь. Но на его губах была уверенная улыбка. В его глазах был свет, был огонь, которого никогда не было у мальчика. Даже когда его путешествие только начиналось. Неужели ему не хватало этого огня? Нет. Один только огонь ничего не может поддерживать — он разрушителен по своей природе, и чем дольше он горит, тем слабее становится, прежде чем окончательно исчезнуть.
Это никогда не бывает чем-то одним, знал мальчик. Это много всего, столько же, сколько звёзд в огромном космосе. Бесконечные нити, из которых соткано полотно, плетущее историю от начала до конца. И у каждого человека свой гобелен, даже если нити, из которых он соткан, одни и те же.
Мужчина упал на колени, истекая кровью, умирая. Его последнее сердце угасло, как свет свечи, и дыхание стало поверхностным. Но он поднял глаза, и в его взгляде был вызов космосу. В этом взгляде разворачивались бесконечные истории. Истории, которые похоронили бы большинство, если не всех остальных. Включая самого мальчика. Он хотел протянуть руку, хотел спросить мужчину: как? Как он это сделал? Но он не сделал этого. Не потому, что боялся ответа, не потому, что считал это ниже своего достоинства, а по той простой причине, что он уже знал, что ответит мужчина.
Каждый день этот мальчик просыпался под пение зарянок и свет восходящего солнца. И каждый день он смотрел, как его отец уходит в лес на охоту, а каждый вечер — как он возвращается с добычей. Мальчик тосковал по простоте той жизни. Он жил каждый день так, словно это был его последний день. Он любил каждую любовь так, словно она была последней. Он съедал каждый кусок хлеба так, словно больше никогда не будет есть. Он смеялся. Такова была жизнь, мальчик, таковы были его мысли. Как бы просто это ни было, всё, что имело значение в жизни, было в равной степени просто. Те, кто может смеяться, должны смеяться от души. Те, кто может плакать, должны плакать без страха.